"Quando avevo vent’anni ci mettevo due ore a prepararmi, ora che ne ho cinquanta ci vogliono dieci minuti..." dice pressapoco una pubblicità.
Concordo.
Quando ero adolescente veramente erano due ore tra i capelli da sistemare al millimetro, il trucco, il vestiario da scegliere, ecc.
I motivi per cui a trent’anni il tempo di restauro si riduce ai minimi storici sono svariegati:
1. Ci sono cose ben più importanti da fare, per cui si arriva al momento della preparazione proprio all’ultimo
2. Comunque, si è scoperta la possibilità di truccarsi in macchina. Certi semafori darebbero il tempo per un rilassante idromassaggio, se fosse logisticamente possibile
3. Il moroso l’ho già trovato
4. E quant’è bbello decidere di starsene a casa il sabato sera! Invece di uscire al freddo con minigonne assassine, indossare un comodo pigiama, recuperare un bicchiere di latte e un bel libro, il piumone caldo caldo... QUESTA è vita!
5. La fede nella favola del brutto anatroccolo è inesorabilmente crollata. Ci si rende conto che ci vorrebbe la Madonna di Fatima per un reale miglioramento, altro che un po’ di malta
6. Per la scelta del vestiario, la casa è talmente incasinata che ci si rifiuta di cercare la camicetta carina (anzi, ci si dimentica di averla) e si finisce per essere vestiti sempre allo stesso modo e con gli stessi colori. Osando con qualcosa di nuovo si rischia di mettere il foulard celeste con il giaccone beige con gli stivali marroni i pantaloni neri e il berretto lilla. Ora, non mi dispiacerebbe di essere scambiata per una inglese se mi si sente parlare inglese con qualche straniero, ma essere scambiata per una inglese a colpo d’occhio proprio no.

Insomma, non sto dicendo una rivelazione se affermo che essere fighe semplificherebbe la vita.

...che starle dietro con un blog è un’impresa.
Soprattutto se certi lettori vogliono il river post, sennò niente.

Ragazzi, è iniziato l’Higan ad Abano.

E’ ripreso il laboratorio di cabaret Raccolta Differenziata.



Ho consegnato il mio primo progetto comunitario e l’intera esperienza è stata tragicomica, devo dire comunque divertente.

E tante altre cose.

La settimana scorsa c’è stata una bella serata per la festa della donna, poesie musiche, una villa da sogno...
Per l’occasione ho imparato a usare pauerpoint per fare una presentazione da proiettare nella serata, con foto di famiglia. Bellissimo scavare nel passato, emozionante ricostruire (e saper usare pauerpoint, appunto. Anzi, mi ha preso la mania, adesso vorrei "presentare" tutto).


E certi amici si innamorano, o almeno così gli pare, ed è interessante sentirsi Rupert Everett nei panni del consulente amoroso

(quando squilla il cellulare mi vedo a una lettura di poesie così com’ero venerdì scorso, interrotta dalla disperazione di Julia Roberts...)

Rappelle-toi...
Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là
Et tu marchais souriante
Épanouie ravie ruisselante
Sous la pluie
Rappelle-toi...
Il pleuvait sans cesse sur Brest
Et je t’ai croisée rue de Siam
Tu souriais
Et moi je souriais de même
Rappelle-toi Barbara
Toi que je ne connaissais pas
Toi qui ne me connaissais pas
Rappelle-toi
Rappelle-toi quand même ce jour-là
N’oublie pas
Un homme sous un porche s’abritait
Et il a crié ton nom

Et tu as couru vers lui sous la pluie
Ruisselante ravie épanouie
Et tu t’es jetée dans ses bras
Rappelle-toi cela
Et ne m’en veux pas si je te tutoie
Je dis tu à tous ceux que j’aime
Même si je ne les ai vus qu’une seule fois
Je dis tu à tous ceux qui s’aiment
Même si je ne les connais pas
Rappelle-toi
N’oublie pas
Cette pluie sage et heureuse
Sur ton visage heureux
Sur cette ville heureuse
Cette pluie sur la mer
Sur l’arsenal
Sur le bateau d’Ouessant

Quelle connerie la guerre
Qu’es-tu devenue maintenant
Sous cette pluie de fer
De feu d’acier de sang
Et celui qui te serrait dans ses bras
Amoureusement
Est-il mort disparu ou bien encore vivant

Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n’est plus pareil et tout est abimé
C’est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n’est même plus l’orage
De fer d’acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l’eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien.
Jacques Prévert, Barbara

COME SI FA AD ESSERE OTTIMISTI ALLA MATTINA APPENA CI SI SVEGLIA?

Grazie Davidoff per aver liberato il mio blog dalla maledizione che lo incatenava.

Non combinerò più guai!

friends will be friends will be friends will be firends
(Post del 9 febbraio assurto provvisoriamente al rango di intestazione del blog, pensa che onore).


Tra simposi su libri e film d’autore -suscettibili di finire in chiacchiericcio da comare su Alberi e Anitre- a potenziali gite in camper per raggiungere sorelle in Erasmus, passando per Caverne danesi e traduzioni di poesie jazzallucinate, penso che adoro i miei amici e le loro idee.
E, per me che conduco una vita abbastanza appartata, avere gli uni e le altre è un privilegio.