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Tra le discussioni di un forum ce n’era una che domandava chi era emigrato tra i frequentanti del forum stesso.
Benchè pochi lo sappiano, io sono originario del Trentino, val di sole per la precisione.
E questo è ciò che finalmente, dopo 15 lunghi anni, sono riuscito a scrivere della mia esperienza di emigrante.


Io abitavo in un paesino piccino picciò in Trentino. 1500 anime a 1300 metri di quota. Si apriva la finesta e cielo, sole, prati, alberi e ghiacciai si riversavano in casa. Nei giorni di vento la betulla davanti alla finestra danzava e si piegava, tanto da farmi ogni volta sperare nel suo crack, così avrei avuto qualcosa da raccontare agli amici. Un prato verde era mia meta fissa nei mesi estivi, così come erano puntuali i rimproveri della vecchiaccia maledetta che doveva tagliare l’erba e non sopportava che le calpestasimo l’erba con le nostre corse alla ricerca di fiori, cavallette o rotolando come salami sul verde. Giocavo con la neve da novembre a febbraio (almeno... ricordo anche qualche nevicata sui tulipani e sulle rose fiorite), e l’inverno era meravigliosamente freddo.
Ma tutto ciò ha anche un rovescio: l’ospedale era a 40 km, il pronto soccorso più vicino a 15, mio padre lavorava con una ditta edile che lo costringeva di volta in volta a cambiare cantiere a giro per l’italia... una volta ad Aosta, una volta in Toscana, una volta in liguria, e così via. L’autostrada era a 60 km. Molte persone erano famose per le risse ingaggiate (un mio coetaneo è orfano di padre per questo) e per l’instancabile presenza serale nell’osteria. Le scuole superiori, lo stesso, erano distanti.
Così, un anno, quando ormai i miei genitori aevano deciso di lasciare quel paesello, alla morte di una lontana parente, il cognato di mio padre lo informò che si era liberato un appartamento a 130 km, in altra regione.

Quindi, dalla Val di Sole, venni a stare nell’alto vicentino.
I primi anni furono duri, ma duri forte.
Cambiarono le leggi e mia madre, quasi certa di passare a ruolo, dovette lavorare ancora a lungo come precaria;
La ditta di mio padre era messa male causa tangentopoli. Lui nel frattempo lavorava a Vasto (CH) e non tornava a casa se non ogni tre settimane - un mese. La ditta non gli pagava la benzina e l’autostrada.
Ma ciò che io non accettavo, oltre a questa situazione che portava a scontri e litigi sempre più frequenti, era l’aprire la finestra e non vedere più la valle, i monti, i campi e i ghiacciai, ma solo un agglomerato triste di finestre e cemento. L’inverno si divideva dalle altre stagioni solo per essere una stagione triste e nebbiosa, ma di neve quasi nemmeno l’ombra. Io che nel mio paesello slittavo nel campo dove d’estate raccoglievo i fiori, appena sotto casa, dopo che avevo battuto la pista con la pala!
Poi mi abituai al condominio, al lurido spazio comune e al tristissimo rosaio nello spazio comune, che solo grazie al vivo ricordo della vita alpina, mantenevamo decoroso, spazzando la terrazza e potando quello che era diventata una selva oscura sul quale le rose erano un ricordo lontano, sostituite dai frutti di queste.
Poi mi abituai, crescendo imparai ad apprezzare quello che qui c’era in misura minore e meno scontata, forse in virtù di ciò presi la passione per le piante, i boschi e l’ambiente in generale.

Ecco tutto.
Ora sarei pronto a rifare la valigia. Alle superiori ero un emigrante part-time, nel senso che partivo il lunedì mattina e tornavo al sabato pomeriggio; Ora sento come qualcosa che mi spinge a preparare la valigia e provare cosa significhi l’estero. Qualche mese, non di più, per iniziare. Su tutti m’interessano Irlanda e USA.
Vedremo cosa mi riserva la vita.
buonanotte.