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Messaggio di Vampire da commentare:

…il Nulla è l’origine di tutte le cose…

…ogni cosa non ha altro significato, per ciascuno, se non quello che ciascuno può attribuirle.

Mi stimo poco quando mi esamino, molto quando mi confronto.

Il saggio non deve mai precepitare le proprie azioni.

I pianti delle persone agiate, che altro sono se non uno spreco del tempo sociale conpensato dalla fatica delle classi lavoratrici che, meno favorite dalla Fortuna, devono mostrarsi più forti?

…poiché tutto si dimentica, non sarebbe meglio abituarsi all’oblio immediato?

…il nobile Polipo uano morirebbe di pletora e, una volta riconosciuti insufficienti gli sbocchi intermittenti delle guerre o delle epidemie, accopparsi reciprocamente a colpi di vestito scuro diverrebbe indispensabile se insistissimo a voler respirare o circolare su questo globo, su questo globo in cui la Scienza prova, con A più B, che dopo tutto siamo soltanto dei vermi provvisori.

Rammenta, uomo, che cosa fosti prima della nascita e che cosa sarai fino alla morte. Certamente vi fu un tempo in cui non c’eri. Poi, fatto di vile materia, nutrito di sangue mestruale nell’utero materno, la tua tunica fu la placenta. Quindi avvolto in un vilissimo cengio, sei giunto fino a noi, così abbigliato e ornato! E hai dimenticato qual è la tua origine. L’uomo non è altro che sperma fetido, sacco di letame, cibo per vermi. Scienza, sapienza, ragione, senza Dio sono come nubi passeggere. Dopo l’uomo il verme; dopo il verme fetore e orrore. Così ogni uomo si trasforma in qualcosa di non umano. Perché adorni e impingui questa tua carne, che pochi giorni dopo i vermi divoreranno nella tua tomba, e non adorni la tua anima, che deve presentarsi a Dio e agli Angeli nell’alto dei cieli?

…soltanto l’uomo che vive santamente conosce la gioia e sa comunicarla.

Il cigno tace tutta la vita pe cantare bene una sola volta.

… i miei baci hanno il sapore di un frutto che si scioglierà nel tuo cuore.

Confessione

Ho perduto la foresta, la pianure
E i freschi aprili di una volta…
Offrimi le tue labbra: il loro alito
Sarà come il respiro dei boschi!

Ho perduto l’Oceano imbronciato,
Il suo lutto, le sue onde, i suoi echi;
Dimmi una cosa qualunque:
Sarà il mormorio dei flutti.

Grave d’una tristezza regale,
La mia fronte vagheggia i soli perduti…
Oh! Celami nel tuo seno pallido!
Sarà la calma della notte!

La Croce è la forma dell’Uomo quando stende le braccia verso il proprio desiderio o si rassegna al proprio destino.

Quando l’esistenza di un uomo è racchiusa nel solo intelletto, quell’uomo è illuminato solo al di sopra della propria testa: allora la sua ombra gelosa, cadendo diritta sopra di lui, attira i suoi piedi, trascinandolo nell’Invisibile. Dimmodochè l’avvilimento lascivo delle sue passioni non è altro che il rovescio della gelida alterigia del suo pensiero.

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