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irabg
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ETA': 27
CITTA': NEWCASTLE UK
COSA COMBINO: dottorato di ricerca in medicina
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mandano in radio la mia canzone preferita. fuori piove:un incessante scroscio giunge dalla finestra aperta. è settembre eppure fa caldo. la stettimana scorsa,seppure fosse agosto,a casa Mia,tenevo la finestra chiusa alla sera. già casa mia,quella che inizia con una emme grandissima,e con una scritta sopra lampeggiante Willkommen,Welcome o Boa Vinda. ora se guardo fuori dalla finestra è ancora chiaro,il paesaggio non lo sento famigliare:non è quello tropicale,non è quello pluviale,non quello nordico,non è la nebbia di Londra,non è lo smog di grosse città. è una monotonia di colori,non c’è esplosione di luce,non c’è il naturale riguardo per i particolari. le antenne si sparpagliano tra i tetti sfatti da continui cambiamenti e mai sistemati,mancano i fiori,i tulipani alle finestre,le decorazioni sulle mura. osservo ciò che dovrà essere la mia casa per un bel po’:sento ancora il profumo del pino vicino alla chiesa,sento il rumore delle campanelle appese alla porta del negozio accanto,sento l’odore dei gerani rossi delle aiuole della piazza e i libri presi all’areoporto fanno bella figura in mezzo al tappeto. in fondo l’interno non è cambiato:le librerie sono le stesse,la miriade di libri che vi sono negli scaffale è la medesima di prima,le cassettiere e il computer e il tappeto e le lenzuole hanno il profumo della mia terra. in ogni luogo, c’è un ricordo dei posti in cui ho lasciato una casa per trovarne un’altra: un quadro,una foto,un oggetto,una cartolina. li guardo tutti e mi sento a casa,la mia casa,formata da tanti mondi diversi,da tanti pezzettini di paesaggi differenti,talmente lontani da formare un magnifico mosaico di luce. questa è la mia patria,non quella in cui vivo ora,dove una lingua sconosciuta si parla:quella dell’ignoranza e della chiusura mentale. la mia tana sarà proprio questo appartamanto,un oasi composta da piante provenienti da differenti e simili città,ma non questa terra così arida e fredda sebbene si chiami Italia.
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Fundamentales aguas, paredes de agua, trébol y avena combatida, cordelajes ya unidos a la red de una noche húmeda, goteante, salvajemente hilada, gota desgarradora repetida en lamento, cólera diagonal cortando cielo. Galopan los caballos de perfume empapado, bajo el agua, golpeando el agua, interviniéndola con sus ramajes rojos de pelo, piedra y agua: y el vapor acompaña como una leche loca el agua endurecida con fugaces palomas. No hay día, sino los cisternales del clima duro, del verde movimiento y las patas anudan veloz tierra y transcurso entre bestial aroma de caballo con lluvia. Mantas, monturas, pellones agrupados en sombrías granadas sobre los ardientes lomos de azufre que golpean la selva decidiéndola. Más allá, más allá, más allá, más allá, más allá, más allá, más allá, más alláaaaaa, los jinetes derriban la lluvia, los jinetes pasan bajo los avellanos amargos, la lluvia tuerce en trémulos rayos su trigo sempiterno. Hay luz del agua, relámpago confuso derramado en la hoja, y del mismo sonido del galope sale un agua sin vuelo, herida por la tierra. Húmeda rienda, bóveda enramada, pasos de pasos, vegetal nocturno de estrellas rotas como hielo o luna, ciclónico caballo cubierto por las flechas como un helado espectro, lleno de nuevas manos nacidas en la furia, golpeante manzana rodeada por el miedo y su gran monarquía de temible estandarte. |
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