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Messaggio di Kiyoaki da commentare:

La lama riluceva fluida sotto i neon malaticci. Sottili scalfitture ne segnavano la superficie gelida, simili a memorie di vaghi desideri. Passò lievemente le dita sull'impugnatura, sfiorando le figure finemente intarsiate, osservandone i dettagli con stupore infantile. Improvvisamente lo afferrò, stringendo convulsamente la mano sinistra sulla superficie di avorio, quasi a voler imprimere sul palmo i tratti di demoni e guerrieri. I profili in rilievo rammentavano in modo troppo evidente, troppo preciso e tagliente quella pietra. Era stato, se non l’inizio, il suggello, la testimonianza tangibile che la strada intrapresa era “la” strada. Allora era giunta alla piena coscienza, alla realizzazione, luminosa e dolorosa come ogni rivelazione, della devastante spirale che racchiudeva l’esistenza, ogni esistenza, la sua esistenza. I segni, le visioni, i dettagli per tutti insignificanti, ma per lei nitidi come gli occhi azzurri di suo padre. Il percorso era stato difficile da riconoscere, all’inizio, con le voci che vorticavano intorno, con la stanchezza devastante e la volontà ferrea e dolente nel non voler rinunciare al viaggio.
“Vorrei fosse la mia carne levigata e liscia, quasi schifosa nella sua grazia ed armonia, a corrompersi con il solo pensiero, a farsi livida, poi nera, a ritrarsi alle carezze, offendersi agli sguardi, imputridire di disgusto, farsi ricca di sorrisi distorti e folli, dissolversi nell’orrore di una passione distrutta prima di nascere…”
Trovava difficile riconoscere nel sorriso da rivista della fotografia il disgusto di ogni cosa che le chiudeva la gola, il vomito stranito e prepotente di chi non mangia da tre giorni, le acute maledizioni che arabescava su uno sfondo indaco da ormai tre settimane. Uscì dalla stanza e si mosse pigra verso la spiaggia, immersa negli ultimi atti del tramonto autunnale.
La lama riluceva ancora, più lieve di come ricordasse, un passatempo di scarso impegno eppure così raffinato, ma nelle venature, nelle sottili scalfitture, ravvisava con un incresparsi di labbra impressioni, sole nascente, voci viste con D. dal naso rotto tamponato in continuazione. Capiva a fatica quello che diceva, poi lo dimenticava. Ma pure lui si confondeva, quasi andando fiero del fazzoletto schifosamente impregnato di sangue. “Spine di rosa nelle zampe”. Così si giustificava. Mai nessuno era stato così dolce e distratto. Poi era sparito, dietro una striscia di passi storti e gocce di sangue nella sabbia.
Col sole ormai ridotto a una striscia rossastra all’orizzonte, aprì la mano, riconobbe i demoni e i guerrieri, riconobbe lui. Sfiorò con la lingua la lama, fluida e dolciastra. Prese il viso tra le mani, lo carezzò, quasi non fosse il suo. Dopo aver vomitato prese dal taschino la capsula che gli aveva lasciato. Ingoiarla era più delicato, ma la aprì, inalando il contenuto dopo averlo sparso con cura sulla lama.
Strinse di nuovo la mano intorno all’impugnatura e piantò il pugnale nella sabbia. Poi, piangendo, sputò e si lasciò cadere sul dorso della mano due gocce dalla fiala lattiginosa. Succhiandole con calma, si incamminò piena di speranza verso il termine della notte.

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COMMENTI:

Autore: EmmaBovary
( mercoledì 13 ottobre 2004, ore 12:58 )

Sembra quasi che tu stia scrivendo un seguito per La torre nera...