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Messaggio di il_poetO da commentare:

Ti ho vista camminare
lungo i bordi delle case: nervosa
passeggiavi (o passavi cornici di vetrine),
mano in tasca, e poi furtiva
in un bar, a bere latte di vaniglia.
Le chiavi dalla borsa ( un piccolo
tocco magnetico, e si chiude),
lo scorrere dei cardini
dal rumore di Bastiglia,
e la casa seppellita / da luce urbana,
da pioggia metropolitana, non ha
i colori del giorno
né gli odori della notte.

Conosco tutto di te / di fuori,
delle tue pause in piedi
accanto al giradischi
(oscillando di un ballo forzato)
e ti vorrei piantare,
virgulto di lauro,
in una buca più in basso
dove il vento non bussa:
e tranquilla giungeresti alla fine,
a concludere la messa in posa / priva
di quel tuo percuoterti, perpetuo,
nervoso, fatto di tic
e controtic inafferrabili / fantasmatici
come di pagina lacaniana / e allora
come una piuma indiana, di novembre
oscilleresti di meno, composta e legata.

Perché il tuo mondo che fa
Di ventri e creste il proprio feudo quotidiano,
non afferro, non sublimo mielina,
non cospargo di parole / non so.
Non so di te -donna- quale mano,
quale tocco faccia vivere
e quale impronta / morire
il senso che è in te
e in te muove e sovrasta.

E nei nostri incontri,
nei rari casi d'inverno,
di lontano mi parli / e io ascolto
la dilatazione del vento.

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