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Messaggio di il_poetO da commentare:

C'è un mondo là sotto, limpido, vergine, incontaminato. C'è un mondo là sotto che prova a resistere alla devastazione superficiale. E i segnali di questa realtà parallela sono fiochi, deboli e spesso celati.
Scorreva un fiume qui, a poche centinaia di metri da casa mia, e ancora oggi scorre; mio nonno dice che quelle acque, quand'egli era ancora bambino, le si potevano assaggiare, assaporare; addirittura, dopo le corse sfrenate, quando non era lavoro, nei campi, le ore a inseguire il bastone della bianca, la Tergola diventava piscina e altro spazio di giochi, a inseguire le anguille, aspettando che il sole calasse di là, oltre gli onari, oltre le mura di Cittadella e poi ancora più in là, oltre il Pasubio.
Quel fiume scorre ancora oggi, deviato, stuprato; nelle acque limacciose, sature di fosfati, nemmeno i pesci vi fanno più il bagno oramai. Chiusa la peschiera, sparito il bacino, tutta la vita attorno all'acqua decade. La vita nell'acqua è sparita, la vita originaria, selvaggia, sostituita da un'invasione di minuscole alghe usurpatrici, asfissianti. Non più cristallino è il colore dell'acqua; la palude ha messo la veste dell'incubo.
Ma qualcosa là sotto rimane, e regala i suoi ultimi rantoli di vita; e paradossalmente è un'altra violenza alla terra a darne spazio, a concederle un'ultima apparizione nel sipario della storia. Si costruisce qui, mattone sopra mattone; ma prima le fondamenta. E allora mesi e mesi di aghi e sonde per asciugare il terreno che, in questa zona risorgiva, presenta falde già a pochi metri di profondità. Piccoli e grandi fossati vengono costruiti per incanalare questa grande trasparenza d'acqua; è incredibile quanto sia fredda e quanto la sua consistenza, agli occhi, appaia come quella dell'aria. Molte canalizzazioni sfociano nella Tergola; altre si perdono nei più prosaici scarichi fognari -acque bianche le chiamano, ma non hanno colore; una addirittura fa il giro della villa dei signori di Cittadella e quasi sembra un castello allora, guardandolo con la fantasia, assediato da condomini e ragionieri.
C'è che questo nostro fiume canta del canto del cigno; un'ultima confessione, chiara, fresca, dolce.
Prima dell'asfissia.

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