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Messaggio di adele da commentare:

GIUGNO 1982

Questi erano i pensieri che mi passavano per la testa mentre andavo in metropolitana verso King's Cross; o quantomeno una fetta di pensieri. A dire il vero, il tempo del tragitto lo impiegai, in gran parte, a guardare le donne che c'erano sulla vettura.
Non solo ero divorziato da otto anni ma non facevo l'amore con una donna da più di nove, e nel frattempo ero diventato un inveterato scrutatore, esaminatore, soppesatore di possibilità, gravando ogni sguardo di quella furtiva intensità che è il marchio del maschio veramente allo stremo (e pericoloso). La presente occasione scremò ben presto non più di due oggetti da prendere in seria considerazione. Una sedeva sulla mia stessa fila ma più in fondo, vicino alle porte; minuta, composta, una che spendeva molto per il vestire: il classico tipo Grace Kelly-bionda glaciale.

(NOTA PERSONALE...MA QUESTA è L'ALICE!!!!

)

All'altra estremità della vettura stava una bruna più alta e dall'aria più ascetica: l'avevo notata sul marciapiede della stazione di Earl's Court, ma sia allora, sia adesso, mi riuscì difficile identificarne le fattezze dietro il sipario della sua splendida chioma nera e del giornale alzato, immersa com'era nella lettura. Tornai a posare lo sguardo sulla bionda, un'occhiata ardita, obliqua che lei - se non me l'ero solo immaginato - raccolse e sostenne per un impalpabile istante, rispondendo con occhi in cui non si leggeva incoraggiamento ma neppure biasimo.

Mi lanciai subito in una fantasia, la mia fantasia prediletta: quella in cui mi succedeva, miracolosamente, che lei scendeva alla stessa fermata, proseguiva, verso la stessa stazione, prendeva lo stesso steno, andava nella stessa città in cui andavo io: una serie di coincidenze che infine ci univano, e mi affrancavano senza sforzo dalla necessità di prendere in mano le redini degli eventi.
E più ci avvicinamavo a King's Cross, più desideravo che lei restasse sulla vettura. A ogni fermata avvertivo la morsa di un vertiginoso, profondo terrore, e mentre la prospettiva di avviare una conversazione con lei mi pareva vieppiù desiderabile, il suo volto e la sua figura venivano via via approssimandosi ai vertici della perfezione o quasi.

(CASSIOPEA COME COGLI APPIENO CERTE MIE SEGHE MENTALI IN QUESTE PAROLE...)

Leicester Square, Covent Garden, Holborn. Ero sicuro che sarebbe scesa a Holborn, invece no, aveva semmai l'aria rilassata di chi si gode la comodità di stare seduto, in una postura di seduttiva languidezza (eravamo i soli passeggeri rimasti nella nostra metà della vettura e io mi stavo lasciando completamente trasportare da questa scena). Due fermate ancora. Se solo... se solo... E infine ecco King's Cross: stavamo entrando nella stazione, e quando la guardai, senza alcuna vergogna questa volta, mi resi conto subito, quasi fosse ovvio, che lei non sarebbe scesa neanche lì, che non le passava neppure per la testa: la mia fantasia era sul punto di sbriciolarsi e, per far precipitare la situzione, le diedi un'ultima occhiata furtiva, appena prima che si aprissero le porte, e lei mi rispose con una luce di inquisitiva pigrizia negli occhi, che mi trapassò, inesorabile, da parte a parte. Mi avviai sul marciapiede della stazione ma avevo piombo nelle membra; funi emotive mi tenevano legato al treno, come un elastico impedimento. Ripartì; mi girai, non riuscii a scorgerla; e per qualche minuto, andando verso St. Pancras, facendo il biglietto e ammazzando il tempo davanti l'edicola, ebbi un vuoto mortale nello stomaco, la sensazione ferita di essere in qualche modo sopravvissuto a un'altra sequenza di tragediucole che minacciavano di ripetersi di giorno in giorno all'infinito.

(UN DOLOROSO PERPETRARSI DI EVENTI?)

Seduto nella vettura del treno per Sheffield, in attesa che si mettesse in moto, rimuginai sull'umiliante incidente

(NO KAZZO NON DIRMI CHE LO FAI...NON DEVI FARLO FARLO...è MASSACRANTE!!)

e maledii la malasorte - se di malasorte si trattava - che mi aveva marchiato per sempre come uomo di immaginazione piuttosto che d'azione: condannato, come Orfeo, a vagare in un Ade di chimere, mentre in mio eroe, Yuri Gagarin, non avrebbe esitato a lanciarsi impavido verso le stelle. Poche parole scelte con cura: tutto qui. Non ci voleva altro, eppure non mi venivano in mente. Dio santo! Ed ero anche uno scrittore a cui avevano pubblicato dei libri! Cosa facevo invece? Restavo inchidato lì a sognare ridicolissime storie:

(QUESTA è LA MIA PARTE PREFERITA...POI IO HO LE MIE STORIE PARTICOLARI...MA QUANTE NON NE HO FATTE!)

l'ultima delle quali coinvolgeva l'oggetto della mia attrazione che si rendeva immediatamente conto d'aver perso la fermata, sgusciava fuori a Caledonian Road, fermava un taxi e arrivava appena in tempo per balzare sul mio treno mentre già era in moto. Patetico!

J. COE
La Famiglia Winshaw

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