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Messaggio di Allanoon da commentare:

..che l’acqua era calda, che le mie braccia, fradice, non erano intorpidite. Nessun segno di pelle d’oca, nessun irrigidimento epidermico da freddo.
L’acqua mi bagnava gran parte del corpo e non me ne accorgevo. E mi piaceva.
Quasi per gioco, trasportato dalla mia indole “strana”, come soggetto ad una sorta di legge del contrappasso, iniziai a camminare sotto la pioggia. Senza meta, senza pensieri, mi muovevo su e giù, lungo il viale d’ingresso, senza che la mia mente avesse l’ombra di una qualsiasi preoccupazione.

Passa mio padre alla finestra. Guarda fuori. Mi eclisso dietro la siepe. Mi svesto di ciabatte e calzini. Forse per ripicca, forse rapito da un gesto di sfida contro di lui o contro me stesso.

Ripresi a camminare, sempre più bagnato, sempre più estraneo alla realtà. Eravamo solo io e la pioggia. L’acqua e io.

Inizia a piovere più forte.
Un lamento sordido e inquietante fa capolino alle mie orecchie. Un suono di tamburi, proveniente da lontano, greve e costante. Il mio passo lentamente si trasforma in un qualcosa che ha un ritmo proprio, il mio corpo si alza e si inclina seguendo cadenze scoordinate, slegate dal movimento che prendono le gambe. Le mie braccia si ergono e si ripiegano casualmente.
Scendo quasi inconsapevolmente la rampa che da accesso al garage nel seminterrato e mi trovo a muovermi nel piano antistante lo stesso.

Piove ancora più forte.

Il ritmo di tamburi si afferma sempre più deciso in un crescendo rossiniano. Ora è un suono chiaro, libero, una musica solenne, da cerimonia religiosa, ridondante e coinvolgente.
Col mio incedere disegno in senso antiorario dei cerchi concentrici.
Il mio passo non è più casuale, segue un rituale di magia, con movenze precise e prestabilite. Dall’esterno, dal cerchio più grande, i piedi avanzano, ancora un po’ timorosi del proprio fato, come se solo sfiorassero l’acqua che li separa dal selciato. Le gambe assecondano il loro movimento piegandomi verso dietro, per permettere più leggerezza all’appoggio del piede. Il corpo segue il ritmo delle gambe inarcando la schiena verso l’alto come in una preghiera di devozione. Le braccia si tendono verso l’alto, volgendo i palmi al cielo e curvando leggermente i gomiti verso l’esterno, in una posa di benvenuto.
L’acqua ricopre il novanta per cento del mio corpo.
E’ bello, è dolce, è rilassante. Mi sento bene. Mi sento voluto bene.

Inizia a piovere incessantemente.

Il ritmo di tamburi è all’apice del proprio roboare. La solennità ha ceduto il posto alla magnificenza, all’onnipotenza.
Procedo verso i cerchi intermedi.
Il mio passo si fa più pesante. I piedi cioccano sull’acqua entrando sicuri nell’elemento rapiti dal loro stesso incedere. Le gambe si raddrizzano in preparazione al cambio di tema durante la cerimonia, al cambio di ritmo. Il corpo torna in posizione eretta. Le braccia si aprono parallele al suolo, di lato, sempre con i palmi rivolti verso l’alto, in posizione di ancor più attesa per la venuta di qualcosa, per l’arrivo di qualcuno di grande, qualcuno di veramente grande.
L’acqua mi avvolge in un manto fluido e mutevole, in continua trasformazione, ma consistente e familiare al tempo stesso. Mi sento l’amore. Mi sento amato.

Piove a dirotto.

Mi accorgo che l’incessante ritmo di tamburi è ora accompagnato da un altro suono, più indistinto. Sento un vociferare di sottofondo. Un ululato perpetuo, grave e accattivante. Voci di uomini e di semidei. S’alza il vento.
Ora il mio passo è prepotente. I piedi battono il suolo. Aprono le acque sottostanti e si uniscono al porfido da esse celato. Invasi dalle stesse vene, solcati dagli stessi solchi, scolpiti dalla stessa pietra, i piedi e il porfido sono un tutt’uno. All’unisono reagiscono le gambe che flettono in avanti, con armonia, in coordinazione con i piedi, ad enfatizzarne l’unione con il suolo. Il corpo si precipita in avanti, mi avvicina al pavimento d’acqua, ne sente il mutarsi, il muoversi in tutte le direzioni. La sente avvilupparmi. Le braccia, con le mani fortissimamente strette a pugno, si chiudono al corpo e, con i gomiti piegati, sembrano battere l’aria del vento che mi circonda.
La pioggia incede, il vento incede, io incedo.
Inalo aria, espiro acqua. Respiro aria, rigetto acqua.
L’acqua è l’aria. L’aria è acqua. Io ne sono l’unione. Aria e acqua, acqua e aria. Io ne formo un tutt’uno.

Poi, d’improvviso, il fuoco!

Il cielo è luminescente, è immenso.
Il fragore dei tamburi è accentuato dall’urlo degli uomini, dal grido dei semidei. A costoro si aggiungono ora demoni e dei. Un rombo assordante. Un secondo e poi un terzo. Il fuoco incontra la terra. L’eterno scontro tra bene e male. Io sono acqua. Io sono aria. Io sono terra. Dai piedi sono diventato terra e ora tramite la terra sono diventato fuoco.
Sono stato acqua. Sono stato aria. Sono stato terra. Sono tutt’ora fuoco.
Lo scontro è acceso. Déi e demoni danno vita ad una battaglia epicale. Tutti affrontano tutti in una sorta di caos primordiale. V’è un senso di ubiquità eterno.
La pioggia è un tutt’uno con l’aria, il vento percuote le vecchie piante che traggono la loro forza dal suolo, il fuoco assorda e colpisce la terra che, per tutta risposta, non da alcun segno di cedimento.
Anzi! Si ancora ancor più in me. Si radica ancor più su di me.
È sicura di sé. Tutti sono sicuri di sé. Tutti siamo sicuri di noi.
Fino al termine.
Fino alla fine.
Tutti assieme.
Fino a quando non iniziano a contarsi le vittime.

L’ululato dei semidei diventa lamento. Mentre si allontana, vinto e sconsolato, lascia dietro di sé solo una minaccia di vendetta. Ritornerà. Il vento è il primo a cedere.

Gli dei e i demoni, i più potenti, s’allontanano mentre ancora si scontrano, tra reciproche promesse di sfide di morte e si ritorcono verso altri suoli.
Il fuoco è battuto.

La terra senza fuoco non è più così sicura. L’acqua la ricopre interamente. Si fa silenziosa e s’acquieta. È sempre li, in attesa del prossimo scontro. Si fa paziente.

I tamburi s’allontanano in toni cupi e sempre più spenti dalla distanza via via crescente. Anche essi proclamano nuove battaglie.
La pioggia si fa latente, sparuta, sporadica fino ad esaurire completamente le proprie rimostranze.

Io rimango li. Guardo il cielo, guardo l’acqua, guardo l’aria, guardo la terra.
Lentamente torno in me.

La legge del contrappasso di cui parlavo prima s’è compiuta. Mi guardo. Indosso dei pantaloncini neri come guerrieri, tesi e aderenti al corpo per via dell’acqua, come un agguato via via più imminente.
Porto una maglietta con disegnato un enorme volto di pellerossa che ride. È un simbolo. Uno stemma di una famosa squadra di baseball. Gli Indians di Cleveland.
Mi guardo e rido.
È stata un’ora di fuoco, un’ora d’aria, un’ora di acqua, un’ora di terra.

La danza dei piccoli indiani è terminata.

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COMMENTI:

Autore: Allanoon
( sabato 2 luglio 2005, ore 15:11 )

è ancora un po acerbo nn trovi?..come scritto dico..

Autore: dulcinea
( sabato 2 luglio 2005, ore 14:24 )

lo è..questo non toglie il fatto che sia difficile leggere uno scritto così lungo su di uno schermo*

Autore: Allanoon
( sabato 2 luglio 2005, ore 14:01 )

uhmmmfff...ma a me sembrava così bello.....

Autore: dulcinea
( sabato 2 luglio 2005, ore 13:38 )

giusto un po'..

Autore: Allanoon
( sabato 2 luglio 2005, ore 12:56 )

troppo lungo eh..?

Autore: dulcinea
( venerdì 1 luglio 2005, ore 09:19 )

danza della pioggia..