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Messaggio di il_poetO da commentare:

I

Un invito, un temporale, ed è bastato, camminando
da un’ala all’altra della casa: “bella” dicevo, distratto
–i tuoi fianchi spingevano i miei nell’intento
di trascinarsi l’un l’altro alla pari-
varcato il limitare della stanza, sostando
ognuno nel suo quadro di finestra, cornice,
teca che teme la voce dei tuoni: e sublima
(nel presente il ricordo si fa oggetto) l’odore
acido di polvere e pioggia, ed è subito storia,
l’asfalto:
corso Capitello –lo vedi- è un segmento fra due curve,
lo puoi misurare a passi, scordandoti del tempo, mentre,
scese le scale, mi scopro in terra, e tu al riparo fra gli archi.
Ti sei offerta con un bicchiere d’acqua: -tutta
questa pioggia- hai detto -non mi scivola di dosso- eppure
non ti sfiorava la tempesta;
la casa era un guscio di pareti screpolate, e s’è fatta
poi, giudice ineffabile e censore; ma lì
ci metteva al muro, lì -con in mano i nostri nomi,
facce in alto alle luci della strada.

II

Lo spazio si spoglia, si libera del tempo,
non varca la soglia lo sguardo; di là
tutto tace allo zero assoluto, non segue
un poi, nessuna azione alcuna reazione,
non fonde il ghiaccio nel the, rimane la luce
aggrappata al soffitto: e a noi aderiscono
macerie di foderi viola. Qualcuno è morto,
si fa calda l’occasione: dici
qualcosa a proposito del letto, mórmori
che la morte la si affronta con la lingua;
contraggo i muscoli, le dita dei piedi
e ricominciano a cadere cose, staccarsi le spine.

III

Qui ti conosco la veste cubista, di mille volti vestita
-e la compassione- dici –è nel dolore- e ti fai
catena: -in amore- ripeti –indossa la benda;
nessuno là fuori passeggia né scosta tendine, nessuno
lavora o muore o respira: tutto sta
nell’attimo che ci divide-
I giorni, in lamenti, ti spogliano un poco alla volta;
sul volto, i segni, trascinano a turno una madre,
un’amante, un notaio oculato,
la mendicante:
rappresenti –e te ne accorgi distratta allo specchio- l’idea
che non sei e non sai.

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