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Messaggio di il_poetO da commentare:

Potessero parlare le foglie, con l’acutezza dell’ago d’abete, con la carezza del palmo dell’acero rosso, raccontassero le canne e le erbe d’acqua dei rapporti con le folaghe, con l’aria e con le voci giunte di lontano, direbbero che il vento non porta novità, che quel loro tremolare è un concerto d’eccitazione che muore poi con il morire della stagione, ricordando come al sud la "stagione" sia l’estate, e l’estate sia la vita che si traveste di verde. Da una sola prospettiva, conversando, in una confessione direbbero che il loro taglio nel mondo ha una sola direzione, un’univoca posizione e l’idea della natura non è altro che uno spandersi e un aggregarsi di tagli diversi in diverse diapositive. Ogni foglia è un volto, con un sopra rivolto alla luce e un sotto tramato di nervature linfali; la propagazione della radice non ha conoscenza del sole; la radice è la filigrana della vita che nella foglia si traduce in reticolato.
La percezione del vento è affidata alla trama; se il vento conoscesse menzogna, l’albero sentirebbe la necessità di camminare.

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