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Messaggio di il_poetO da commentare:

Sono qui disteso sul letto che ti scrivo, con ‘sta ventolina del portatile che non la vuole smettere di cantare. Stasera ho la finestra aperta, le zanzariere abbassate; dietro casa mia c’è un prato e -con l’afa che fa- le cicale pulsano il rumore dell’estate. Però questa ventolina degrada un po’ l’atmosfera, s’introduce indesiderata in questa conversazione fra le mie cicale e il silenzio delle parole che ti scrivo. E ora mi sa che mi fumo una sigaretta fuori e poi riprendo.
Di nuovo qui. Fuori si capisce che la stagione calda, di notte, in realtà non pulsa affatto; è un concerto in tonalità minore fatto di acuti e saliscendi. A poche centinaia di metri da casa mia c’è una palude che è un po’ il regno degli animali notturni e così, nell’intreccio dei rumori portati dal vento –si approssima un temporale- spicca di tanto in tanto qualche verso sinistro. Ma stando in campagna ci si abitua, e diventano suoni familiari, come il rumore della ferrovia –che taglia in lungo il parco della palude- che a volte si coglie all’improvviso quando il vento tira da sud. Insomma, qui il vento dà voce e volume alle cose. E’ il direttore d’orchestra. E io rileggendomi un po’ rido per i fatti miei perché immagino non te ne freghi niente di questa specie di elegia notturna; e soprattutto rido di questo tono elegiaco che m’appartiene solo quando scrivo alle donne. E’ come fare il romantico a ore, un prostituirmi aggratis al centro di una rotonda dove neanche un cane può sostare. E così ci si scrive addosso. Cioè, questa mail è un metafora dello scriversi addosso

Ah, e prima, tornando dentro dopo la sigaretta, mi sono accorto che l’estate è davvero incipiente perché, insomma, non si gira più il pomello dell’acqua calda per lavarsi le mani. Se si è presi dal raccontare attorno a un tema, ogni minima stronzata entra in qualche modo nel discorso; anche una contingenza che spesso si fa sovrappensiero, come il lavarsi le mani. E c’è anche che mia madre ha appena finito di darsi lo smalto alle unghie dei piedi; all’una e cinque di notte mia madre pensa ai piedi. Forse pensa che domani farà caldo tanto e più di oggi e allora porterà ciabatte o scarpe aperte, e così in pasticceria, verso le nove e un quarto, apparirà la più curata nel club delle quarantenni del paese. Dico “la più curata” perché è mia madre. In realtà, fanno parte del clan mogli di artigiani o di imprenditori decaduti con un decolleté pieno e turgido, ambrato e morbido, da fare invidia alle fresche grazie di una sedicenne. Per non parlare dei jeans a vita bassa che mostrano gli spigoli del bacino che pensi a come cavolo abbiano fatto tre figli a uscire di lì. Qui, in un paese di meno di tremila anime, c’è un velinizzarsi a tutti i livelli della piramide sociale. L’altra sera qualcuno mi ha detto che se la gente pensasse a curare la propria psiche metà di quanto curi il corpo, vivremmo tutti in una società migliore. Io aggiungo che quell’esercizio della psiche e dello spirito porterebbe ad accettare le scadenze e il procedere naturale, e la cura del corpo sarebbe allora a servizio della salute, e del sentirsi sani in un equilibrio psico-fisico. Come se la ricerca della bellezza adolescente a quaranta-cinquant’anni vincesse la morte… Che poi questa ricerca degenera spesso in smania di possesso, e allora le signore te le ritrovi in discoteca che spingono il loro bacino e il loro ventre un tempo gravido contro il tuo, e ruggiscono, spalancano le pupille, che vogliono i tuoi vent’anni. “Mens sana in corpore sano” dicevano a Roma; ora dicono “ahò, a me ssò fatta er botox”; credo ci sia qualcosa di non più tanto sano.

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