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NICK: irabg
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COSA COMBINO: dottorato di ricerca in medicina
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STO LEGGENDO
mandano in radio la mia canzone preferita.
fuori piove:un incessante scroscio giunge dalla finestra aperta.
è settembre eppure fa caldo.
la stettimana scorsa,seppure fosse agosto,a casa Mia,tenevo la finestra
chiusa alla sera.
già casa mia,quella che inizia con una emme grandissima,e con una scritta sopra lampeggiante
Willkommen,Welcome o Boa Vinda.
ora se guardo fuori dalla finestra è ancora chiaro,il paesaggio non lo sento famigliare:non è quello tropicale,non è quello pluviale,non quello nordico,non è la nebbia di Londra,non è lo smog di grosse città.
è una monotonia di colori,non c’è esplosione di luce,non c’è il naturale riguardo per i particolari.
le antenne si sparpagliano tra i tetti sfatti da continui cambiamenti e mai sistemati,mancano i fiori,i tulipani alle finestre,le decorazioni sulle mura.
osservo ciò che dovrà essere la mia casa per un bel po’:sento ancora il profumo
del pino vicino alla chiesa,sento il rumore delle campanelle appese alla porta
del negozio accanto,sento l’odore dei gerani rossi delle aiuole della piazza e i libri presi all’areoporto fanno bella figura in mezzo al tappeto.
in fondo l’interno non è cambiato:le librerie sono le stesse,la miriade di libri che vi sono negli scaffale è la medesima di prima,le cassettiere e il computer e il tappeto e le lenzuole hanno il profumo della mia terra.
in ogni luogo, c’è un ricordo dei posti in cui ho
lasciato una casa per trovarne un’altra:
un quadro,una foto,un oggetto,una cartolina.
li guardo tutti e mi sento
a casa,la mia casa,formata da tanti mondi diversi,da
tanti pezzettini di paesaggi differenti,talmente lontani da formare un magnifico mosaico di luce.
questa è la mia patria,non
quella in cui vivo ora,dove una lingua sconosciuta si parla:quella dell’ignoranza
e della chiusura mentale.
la mia tana sarà proprio questo appartamanto,un oasi composta da piante provenienti da differenti e simili città,ma non questa terra così arida e fredda
sebbene si chiami Italia.



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Messaggio di irabg da commentare:
oggi a scuola,come commemorazione alla shoà abbiamo assistito alla lettura di un diario di una donna belga.
il tutto era intervallato da alcune operette di Schubert.
gli scritti erano letti da una bravissima attrice,che è riuscita con la modulazione della sola voce, a far captare le varie sfumature di sentimenti.
le operette erano cantate invece da una soprano(se si può definire così!)incapace!
era l'esempio pratico di ciò che un soprano deve fare:cantare di gola,non scandire bene le parole,respirare con la parte alta dei polmoni(così per alzare per bene il diaframma),non aprire bene la bocca e non pronunciare le vocale in modo stretto.
sono rimasta insultata da una performance del genere,per l'incapacità di certa gente che non capisce nulla di musica!
lo so che non dovrei parlare di questo in una giornata come questa,ma per me è stato anche un atto vandalico nei confronti di ciò che ricordavamo,perchè le persone morte nei campi di concentramento,non meritano tanto.
la musica per secoli è stata,ed è ancora,lo strumento per ricordare,per festeggiare,per accompagnare il lutto.
per me la musica è sacra e in quanto tale,in tutte le sue sfumature,deve essere cantata sia con il cuore,sia con la tecnica.

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