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DANZA MACABRA

Fiera, come una persona viva, dalla sua alta statura, con un gran mazzo di fiori, il fazzoletto e i guanti, essa ha la noncuranza e i modi disinvolti d’una magra civetta
dall’aria stravagante.

Si vide mai al ballo un vitino più snello? La veste esagerata nella sua ampiezza regale ricade abbondante su un piede asciutto, stretto da uno scarpino infiocchettato, grazioso come un fiore.

La gala che scherza sulle clavicole, come un ruscello lascivo che si strofini sulla roccia, difende pudicamente dai buffi lazzi le funeree grazie ch’essa ama nascondere.

Gli occhi profondi son fatti di vuoto e di tenebra, e il cranio, artisticamente coperto di fiori, oscilla mollemente sulle fragili vertebre. – Oh fascino d’un nulla agghindato pazzescamente!

Qualcuno, amante ubriaco di carne, incapace di comprendere l’eleganza indicibile dell’armatura umana, ti chiamerà sgorbio. Ma tu, grande scheletro, rispondi al mio gusto più caro!

Vieni forse a turbare, col tuo poderoso ghigno. La festa della Vita? O qualche vecchio desiderio, spronando ancora la tua vivente carcassa, ti spinge, credula, al sabba
del Piacere?

Al canto dei violini, alla fiammelle delle candele, speri forse di scacciare il tuo incubo sardonico, e vieni a chiedere al torrente delle orge di rinfrescar l’inferno ch’è acceso nel tuo cuore?

Inesauribile pozzo di stoltezza e di colpe! Eterno alambicco del dolore più antico! Attraverso la curva inferriata delle tue costole vedo, errante ancora, l’insaziabile aspide.

A dire il vero, temo che la tua civetteria non trovi un premio degno dei tuoi sforzi; chi, di questi cuori mortali, intende lo scherno? Gli incanti dell’orrore inebriano soltanto i forti!

L’abisso dei tuoi occhi, colmo di pensieri orribili, esalta la vertigine, e i ballerini prudenti non contempleranno senza amari ribrezzi il sorriso eternodei tuoi trentadue denti.

Eppure, che non ha stretto fra le su braccia uno scheletro, e chi non s’è nutrito delle cose della tomba? Cosa importa il profumo, l’abito o l’acconciatura? Chi fa lo schifiltoso, mostro di credersi bello.

Baiadera senza naso, irrestibile bagascia, dì dunque a quei ballerini che fingono irritazione: “Cocchi miei belli e fieri, nonostante l’arte della cipria e del rossetto, puzzate tutti da morte! O scheletri muschiati,

vizzi Antinoo, bellimbusti dal volto gabro, cadaveri verniciati, canuti dongiovannni, il trescone universale della danza macabra vi trascina in luoghi che nessuno conosce!

Dai freddi lungosenna alle rive ardenti del Gange, il gregge mortale saltabecca e si bea, senza scorgere in un foro del soffitto la tromba dell’Angelo, sinistramente spalancata come un trombone nero.

In ogni clima, sotto il sole, la Morte t’ammira nelle tue contersioni, o buffa Umanità, e spesso, profumandosi di mirra come te, fonde la sua ironia con al tua insania!”

C.Baudelaire

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