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"Furore" J. Steinbeck
"Il centenario che saltò dalla finestra e scomparve" Jonas Jonasson
"Pao pao" P.V. Tondelli
"54" Wu Ming
"La piramide di fango" A. Camilleri.

HO VISTO

Stanze d’albergo così tristi che neanche Paolo Conte.

Ministri con la pancia piena discettare sul bisogno di mettere a dieta chi mangia una volta al giorno.

Dipendenti talmente servi da firmare documenti a favore del licenziamento di colleghi.

Datori di lavoro privi di ogni pudore capaci di ritenere un atto dovuto il lavoro gratuito dei dipendenti.

STO ASCOLTANDO

Devo fare outing: odio i tabagisti. nell’attuale rapporto numerico rompono i coglioni molto, molto più degli eroinomani.

ABBIGLIAMENTO del GIORNO

Paillettes, boa di struzzo e bottiglione da due litri.

ORA VORREI TANTO...

Scanalare onomatopee.

Fresare metafore.

Grattuggiare i calli.

Un nastro adesivo abbastanza forte da tenere assieme questa cazzo di vita.

La rivoluzione francese in Italia.
Ghigliottina compresa.

STO STUDIANDO...

Non lo so.
Per quello studio.



OGGI IL MIO UMORE E'...

"...Guarda bambina, c’è il mare mosso, bandiera rossa...bandiera rossa.."

ORA VORREI TANTO...



ORA VORREI TANTO...



ORA VORREI TANTO...







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Monday, January 14, 2008 - ore 13:32


Sabato 13.01.2008 h 17:37
(categoria: " Vita Quotidiana ")


Sera, inverno, pioggia intermittente e fastidiosa.
sto tornando a casa con le pizze appena sfornate, l’abitacolo dell’auto già saturo dell’aroma della prosciutto e funghi, Mr Davis in sottofondo è qualcosa di più di una buona scusa per navigare nei ricordi...
Io.
Piccolo.
Si e no 7,8 anni seduto nei posteriori della 127 rossa di mio padre.
non è facile trovare un buco per parcheggiare la domenica sera nel porto vecchio di Chioggia, ma non perchè sia molto frequentato...semplicemente ci son pochi parcheggi, le calli sono strette e piene di sacchi d’immondizia. Alla fine il posto però si trova.
Scesi dalla macchina, c’investe l’aria del porto, fredda, umida, e con quell’aroma particolarissimo, un mix di sale, immondizia, nafta, e pesce fritto che difficilmente si può dimenticare.
La strada costeggia il canale, e i motopeschereggi all’attracco sono in doppia o tripla fila, carichi di reti e di corde e di colori, e in ognuno c’è un cane, un grosso cane che fa la guardia. E’ il finire degli anni’70 nn si parla nè di pitbull nè di museruole, quei cani nn sono alla catena: non serve. loro, e le persone che passano di là, sanno benissimo come funziona la cosa: sulle barche non si sale.
Ricordo bene la pizzeria,"Al Porto", ricordo il pavimento sporco, la copertura in legno delle pareti, i piatti ad ispirazione marinara appesi, i modellini di "Bragosso", la parlata cantilenata dei chioggiotti, il chiasso, e soprattutto ricordo la pizza. La pizza "Al Porto": pomodoro, mozzarella frittura mista, olive nere, peperoni verdi sott’aceto.
Continua a piovere.
Spengo la macchina, scendo e mi avvio verso casa, lasciandomi dietro una scia di ricordi.

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