1) Sicapunk con la maglietta di Neffa! 2) Sicapunk che ascolta i POOH
MERAVIGLIE
1) il gin lemon 2) atmosfera ovattata post-balla 3) poter stare in silenzio senza il bisogno di spiegarne il significato... 4) gli stranimali 5) la voce di eddie vedder ed i pearl jam 6) la mozzarella e i derivati del maiale (per gli amici pig) 7) "tears of the dragon" di bruce dickinson ascoltata di notte in cuffia al buio con la finestra appena aperta e una birretta in mano.. qualcuno ha da accendere? 8) lo stroh-rum di momo!!!!
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Friday, April 18, 2008 - ore 19:25
Braccobaldo atto 1
(categoria: " Vita Quotidiana ")
Un giorno mi trovavo sperso tra i pixel del mio monitor.
Il calore, la sete, la voglia di non fare nulla, la volontà di esprimermi al meglio con il sesso femminile, la ricerca stilistica mi facevano alternare lo scaccolamento con il giro per forum e blog.
Subito mi stupì LUI. Lui, un po’retrò, un po’naif, un po’ricco di caratteristiche bucoliche. Braccobaldo si sveglia la mattina e...
Ricominciamo.
Braccobaldo NON si sveglia la mattina. Braccobaldo non dorme mai. Il tempo che dovrebbe dedicare al sonno è equamente diviso tra canne, lettura dell’opera omnia di un solo autore (o due), scrittura online di teorie di cospirazione, ascolto del reggae e ripetuta cancellazione di canali televisivi. Lui non riesce a dormire. Lui pensa a Lui. Non riesce a mangiare. Lui pensa a Lui. Si è pure trovato in presenza di una avvenente bionda, un dì. Ma niente erezione. Lui pensa a Lui.
Da qualche anno a questa parte, Berlusconi ossessiona Braccobaldo. Ogni qual volta Berlusconi apre bocca, in casa Braccobaldo succede un pandemonio. Lui inizia ad urlare, schizza da una parte all’altra della stanza, sputa contro i muri, parla al contrario ed emette getti di bava superiori al migliore dei lama da competizione.
Quando Berlusconi sta zitto, Braccobaldo teme. Sta sicuramente complottando qualcosa contro il proletariato, dice agli amici preoccupato BraccoBaldo. Gli amici si rompono il cazzo, a dire il vero.
Quando Berlusconi viene ricoverato in ospedale, Braccobaldo ha molta paura stia clonandosi. Chiama tutti i medici, invoca l’aiuto di Michael Moore, che sembra in un’occasione gli abbia detto mi hai rotto i coglioni, in alcuni casi parla con le divinità, essendo lui devoto al culto della Venere Bianca.
Se la gente nomina Berlusconi, Braccobaldo si chiude a riccio. Ha imparato a memoria (e ha tatuato sulla schiena parte di essa) l’opera omnia di Marco Travaglio.
Ha già scritto nel testamento che, nel caso avesse un figlio, dovrebbe studiare solo su testi scritti da Travaglio, Santoro e Bob Marley. Altra clausola per l’eredità è che il figlio dovrà tifare per il Camerun. Anche da morto, non potrebbe accettare di sentire il figlio urlare forza Italia!
Chi disprezza compra, dicono. E se è vero che per Braccobaldo anche una morte in discoteca è colpa di Berlusconi, gli scienziati hanno studiato un capello che si è strappato sentendo cantare Tanto pe’ canta’, perche’ ce naschi ’n friccicore ar core!. Aveva capito Arcore. La conclusione è: il loro DNA è compatibile.
Che sarà di Braccobaldo? Presto interessanti aneddoti sulla sua vita.
Nota Bene. Se ancora non si fosse capito, sono radicale. Lui invece è in paranoia dura.
TIME TO PRETEND - MGMT
I’m feeling rough, I’m feeling raw, I’m in the prime of my life. Let’s make some music, make some money, find some models for wives. I’ll move to Paris, shoot some heroin, and fuck with the stars. You man the island and the cocaine and the elegant cars.
This is our decision, to live fast and die young. We’ve got the vision, now let’s have some fun. Yeah, it’s overwhelming, but what else can we do. Get jobs in offices, and wake up for the morning commute.
Forget about our mothers and our friends We’re fated to pretend To pretend We’re fated to pretend To pretend
I’ll miss the playgrounds and the animals and digging up worms I’ll miss the comfort of my mother and the weight of the world I’ll miss my sister, miss my father, miss my dog and my home Yeah, I’ll miss the boredem and the freedom and the time spent alone.
There’s really nothing, nothing we can do Love must be forgotten, life can always start up anew. The models will have children, we’ll get a divorce We’ll find some more models, everyting must run it’s course.
We’ll choke on our vomit and that will be the end We were fated to pretend To pretend We’re fated to pretend To pretend
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