Ti chiami Lucrezia hai ventisette anni e io ti sento profonda nella gola. La tua lingua sa di confetti, il tuo alito invece puzza un po’ di tabacco; mi scivoli addosso come un affetto consumato. Mi tieni per mano io faccio lo stesso, per poco, non per molto. Scopo con incuria la pelle mi annoia. Passeggiamo. facce, allegre, animate, poco interessanti mi riportano la disperazione nel cuore. Le tue calze fanno pieghe lente attorno alle gambe e tutto questo mi disgusta. Ogni fine settimana usciamo e recitiamo le nostre piccole parti, il nostro solito copione. Persone, conversazioni, gesti.

Anche con te la vita è quella strana e solita cosa da rigattieri, piena di queste piccole abitudini, di tutte questa cianfrusaglie polverose sulle quali mi incaglio che mi…