Siamo un insieme di pezze cucite esperienza dopo esperienza.
Alcuni frammenti del nostro Io sono taglienti, vanno smussati per evitare sofferenze gratuite...
Il ragionamento sarebbe prolisso e soprattutto tortuoso, ora non mi va di continuare a scrivere ciò che mi passa per la capa.
"L’uomo piglia a materia anche se stesso, e si costruisce, sissignori, come una casa. Voi credete di conoscervi se non vi costruite in qualche modo? E ch’io possa conoscervi se non vi costruisco a modo mio? E voi me, se non mi costruite a modo vostro? Possiamo conoscere soltanto quello a cui riusciamo a dar forma. Ma che conoscenza può essere? È forse questa forma la cosa stessa? Sì, tanto per me, quanto per voi; ma non così per me come per voi: tanto vero che io non mi riconosco nella forma che mi date voi, né voi in quella che vi do io; e la stessa cosa non è uguale per tutti e anche per ciascuno di noi può di continuo cangiare, e difatti cangia di continuo. Eppure, non c’è altra realtà fuori di questa, se non cioè nella forma momentanea che riusciamo a dare a noi stessi, agli altri, alle cose. La realtà che ho io per voi è nella forma che voi mi date; ma è realtà per voi e non per me; la realtà che voi avete per me è nella forma che io vi do; ma è realtà per me e non per voi; e per me stesso."
(da ’Uno, nessuno, centomila’- L. Pirandello)
E oggi mi va di cantare a squarciagola questa...eh sì, mi sento colorata!
