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Friday, June 13, 2008 - ore 15:59

Buko-V-ski
(categoria: " Vita Quotidiana ")

-il mio peggior rifiuto, Bukowski-

Lo ricevetti quando vivevo in quel condominio a DeLongpre.

Venne dal direttore di uno
Di quei giornaletti porno
Di Melrose Avenue

"senti, Bukowski, tu sei
Un buon scrittore ma non ci
Mandare MAI PIU’
UN’ALTRA storia come questa!
Nessun uomo porta a letto
Così tante donne
In un giono o in un giorno
E una notte,
specie un brutto, vecchio
puzzone come te!
I tuoi racconti
Precedenti
Ci hanno deliziato
Ma
PER FAVORE, PER FAVORE
PER FAVORE,
merda,
i lettori NON CI
CREDERANNO
MAI
E la qui presente
Direzione
Ne ha PIENE LE PALLE
Delle tue esagerazioni!"

Ebbene, rilessi la mia
Storia e la trovai
Perfettamente esatta
Dal punto di vista
Fattuale.
La gettai a
terra e andai a
farmi un drink.

In quel momento
Bussarono
Alla porta.
Era una giovanotta.
Se ne stava lì
Con aria
Folle.
"che stai facendo?"
"niente."
"bè , porto
Nina da suo padre
E torno
Subito
Da te!"
"ah benissimo, piccola …"

Quindi girò sui tacchi
E corse alla
Macchina,
la sentii
rombare
in fondo alla via.

Ingollai il
Mio drink
E suonò il telefono.

Dissi:
"pronto" .
Era una voce
Di donna.
"che stai
Facendo?"
"niente."
"bevi?"
"si."
"sei con una
Donna?"
"no."
"dovevamo
Cenare insieme
E poi saresti rimasto
Da me.
Te lo
Ricordi?"
"sicuro, piccola,
sarò da te alle
sette."

Riagganciò.

Sedetti col
Drink in mano.
Lo finii.
Mi rialzai
ne preparai un altro
tornai a sedere.
Qualcuno bussò
Alla porta.
Era la mia padrona di casa.
Già paonazza
D’alcool.
"okay," disse,
"ho dodici
Pacchi di
Birra in
Frigo.
Vieni
Su da me?"
"più tardi…"
"farai bene a
Venirci, arrapatissimo
Figlio di mignatta!.."

"oh, stà tranquilla …"

E
Sparì.
Io guardai la mia
Storia respinta
Sul pavimento.



Peccato
Che la gente
Pensi:
solo gli uomini
giovani e belli
se la
spassano.


E dire che io
Nemmeno le cerco.

Stavano diventando
Un intralcio fra me
E i miei racconti.


È vero che
C’eran giorni
In cui nessuno
Mi disturbava.
E allora qualche volta
Mi masturbavo.


Ma quelli erano i giorni
In cui riuscivo
A scrivere.

Raccolsi la storia
E per cominciare
La rinfilai
Nella
Busta.


Più tardi
L’avrei spedita
A qualcuno
Di maggior
Buon senso.



ti avrei portata con me,,,








,,,,e invece neppure uno sguardo ti ho rivolto

forse tu la tua felicità l hai trovata


risuonano come argentate trombe ora le tue parole:
se solo tu fossi stato più furbo, se solo avessi capito
ora forse saresti felice pure tu



<< la musica dei vermi
mi agguanta come una mosca appicicosa
mentre la scala mobile diventa un cucchiaio

come avrebbe voluto la mia
nonnina,
a letto presto
con le lacrime agli occhi

lascia che ti porti via da tutto questo:
cè un posto oltre le colline
dove gli alberi hanno la forma
delle ghigliottine
e i mandolini hanno bocche
come bottiglie rotte

un franco vale cento monetine
in Lussemburgo
mia figlia morirà
nel 2037
io nel 1998
e i pesci volanti continueranno
a volare. >>

-Bukowski, buona notte, dolce principe-







"Muore solo un amore che smette di essere sognato."

illusioni sono la merce che vendo più piacevolmente

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