Ennesimo esame, esito positivo.
Dovrei esserne contenta, e invece molto relativamente.
Il prof mi dice che se voglio intraprendere questa strada dovrò lavorare molto, anche quest’estate, dovrò darmi da fare. Mi dice che la concorrenza è molta, e che nella mia zona ci sono questi di questa cazzo di scuola privata che escono preparatissimi. Sconfortante. Io che avrei tanto voluto fare una scuola di grafica pubblicitaria, e invece mi sono iscritta all’accademia di belle arti quasi in extremis agli ultimi di agosto, non sapendo dove cavolo sbattere la testa, seguendo la proposta di Francesca che mi diceva che noi dell’artistico non dovevamo nemmeno fare il test d’ingresso per entrare; andando contro i miei genitori, che mi volevano lavoratrice in posto qualsiasi di banca; crogiolandomi nostalgicamente in quell’idea romantica che rende nobile l’arte e l’artista, idea alquanto discutibile.

Dopo l’esame compro ’Aspettando Godot’ di Beckett e decido di non prendere il treno per casa. Prendo quello per Padova.
Adoro fare queste cazzate, tipo sconvolgermi la giornata. E sconvolgerla anche a chi non se lo aspetta. Con le pile scariche, ma in continua alimentazione. Mi rigenero.
In treno penso ai quadri di Hopper, e al quadro di Chagal, quel bellissimo quadro in cui i due personaggi fluttuano nell’aria in un contesto assai bizzarro.
Penso ad Alberto che mi scrive di aver preso trenta a estetica, assolutamente insperato, e per questo dice che avanzo uno spritz. Fino all’ultimo mi chiese se lo davo assieme a lui, e che ce la potevamo fare, in fondo.
Ma estetica no, estetica non me la sentivo proprio.

Arrivata. Aspetto un tempo interminabile alla stazione. Il ritardatario. Che poi sono sempre io, eh.
Usciamo.
Il caldo si fa sentire. Con la pesantezza dei libri sotto al braccio, cammino, camminiamo. Mi sento come tornata a casa.