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eravamo in piedi nel salotto buono di tua madre e sudavamo come turchi in quella terribile estate.
il sudore fu sulla tua guancia, poi fu sulle tue labbra.
deve essere stato un sogno.. tua madre non mi fece entrare

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Thursday, July 10, 2008 - ore 00:15


IL FEMMINISMO HA I GIORNI CONTATI
(categoria: " Vita Quotidiana ")


Mazzacurati che ti lascia addosso la nebbia ed il verde della pianura.
(Quel suo modo di camminare nervoso e gli occhi grandi e meno scuri, a guardarli da vicino. Una renault quattro rossa, come i desideri che non esprimeremo mai più.)
Stanotte non ce l’ho, la giusta distanza.
Le cose non succedono nemmeno, per timore delle mie reazioni.
Le cose si acquattano dietro le pareti e sotto le mie finestre.
E accadono. Senza dirmi nulla. Senza farmi scomporre.
Le cose scadono. Le cose si ricomprano. Gli scarti temporali ci ammazzano.
Li assoldiamo noi, negli anfratti della coscienza.
La mia, si chiama Pamela, ha 22 anni e si ingrassa di scene madri alla D’Eusanio, di pace e diritti umani, di cattive compagnie e uomini sbagliati.
La mia coscienza stasera è ai domiciliari.
Arrestata sul punto di dirti che hai ragione, che non lo sopporto, l’amore.
Arrestata quando a litigare per strada, hai detto che io dell’amore non ho bisogno. Né di un progetto, di una pancia in affitto.
Arrestata per i brividi che mi dai, quando mi chiedi di punto in bianco. Per cosa piangi?
Per il latte intero.
Il tuo amore sprecato.
Le ali degli assorbenti.



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