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 violante, 28 anni spritzina di Waterloo CHE FACCIO? compro casa lungo la Noalese Sono single [ SONO OFFLINE ] [ PROFILONE ] [ SCRIVIMI ]  
STO LEGGENDO HO VISTO STO ASCOLTANDO eravamo in piedi nel salotto buono di tua madre e sudavamo come turchi in quella terribile estate. il sudore fu sulla tua guancia, poi fu sulle tue labbra. deve essere stato un sogno.. tua madre non mi fece entrare ABBIGLIAMENTO del GIORNO ORA VORREI TANTO... STO STUDIANDO... OGGI IL MIO UMORE E'... ORA VORREI TANTO... ORA VORREI TANTO... ORA VORREI TANTO...
PARANOIE Nessuna scelta effettuata MERAVIGLIE Nessuna scelta effettuata |
Tuesday, July 22, 2008 - ore 19:01 PER CHI SUONA LA CAMPANA? Stanchezze accumulate. Ho voglia di tante cose. Delle girelle gommose alla liquirizia, una boccia di vetro per i pesci rossi che non ho comprato, di un pomeriggio di sole su quella collina. A volte penso a Cristoph. Penso a quell’estate difficile a casa. Penso al milanese con cui ci sentivamo da mesi, e a come ha insistito perchè partissi con i suoi amici per andarcene in Francia, salvo poi non rivolgermi più la parola, passata la frontiera, perchè, cito, da noi a Milano si usa fare così. Ricordo quei giorni folli. Il telefono morto. Le padovane conosciute in coda per il cibo. Scroccare viaggi di ritorno ai vicentini. Farsi invitare ai matrimoni di quelli di Seveso. Fare mattina, su quella collina o all’Ojak a mangiare gouffres al cioccolato. E poi Christoph. I suoi capelli biondi come l’oro del grano. Come un piccolo principe nel tempo delle mele. Christoph che era figlio di un pastore protestante e tutti i perchè avevano risposta nella Bibbia, anche il montaggio di una cassettiera dell’Ikea. Chistoph che più lo guardi e più ti sembra la fotocopia tedesca di Ken e tu che passi quei giorni a elaborare il trauma infantile di non essere mai stata come una Barbie. Christoph che c’erano quattromila persone, eppure ci si rincontrava sempre e si andava alla sorgente, o a fare merenda alle cinque, a suonare i bonghi. Ed Emanuela ed Emanuele, promessi sposi, a ghignare che... Ricordo l’ultima sera. Siamo rimasti fuori fino a tardi. Mi hai portato nel punto dell’entrata laterale poco più in là dove Roger è morto. Eravamo distesi a parlare. E al solito quel maledetto arancione, che a pensarci bene adesso, mi ha sempre portato una gran rogna. Ci siamo presi la forma delle mani su un foglio. Ancora oggi lo tengo e non lo capisco. Cruccherie romantiche? È stato allora che mi hai guardato negli occhi, mi hai preso la mano e mi hai detto che avevi da dirmi una cosa importante. (Le sentite anche voi le campane, quando succede?) Che dovevi dirmelo perchè quei giorni per te erano stati importanti. (Che Barbie Superstar in quel momento non aveva nemmeno più il fegato e si era appena inserita nella lista trapianti.) Io, sguardo sognante in stile Fantaghirò, batticuore e tremore alla mano. Momento catartico. Voglio consacrarmi a Dio. Apnea di delusione ma successivo sospiro di sollievo. (E che problema c’è? Che è un vizio di famiglia a quanto pare... ma per fortuna che il pastore protestante può prendere moglie.) No, non hai capito...voglio entrare in monastero. Encefalogramma piatto. E solo per quella notte, Barbie Superstar non mi ha fatto pesare che sulla sua gonna c’erano più stelle di quelle appese nel cielo che sbirciavo dalla mia tenda, pensando che l’estate successiva sarebbe stato più opportuno prenotare a Jesolo.  LEGGI I COMMENTI (2) PERMALINK |
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