shaula, 32 anni
spritzino di Willorba
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.. senza dimenticare Grace Papaia.
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Come un’adolescente in crisi di identità.
so anche essere così sportychic o trendychic, come dice la mia consulente d’immagine...
e poi sciatta, soprattutto sciatta... E maldestra, e mi macchio sempre...
... oppure faccio porcherie come questa...
... o quest’altra...
Diciamo che non ho una mia identità. Ma ho una mia moda..
ORA VORREI TANTO...
STO STUDIANDO...
Un modo per limitare il mio pericoloso autolesionismo
OGGI IL MIO UMORE E'...
Arranco... ma con stile.
ORA VORREI TANTO...
ORA VORREI TANTO...
ORA VORREI TANTO...
PARANOIE
1) Dimenticare
MERAVIGLIE
1) ... l'instabilità del caso ... sapere che vivere nn è una teoria matematica e in ogni attimo tutto può essere rivoluzionato anche da una semplice frase...
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Wednesday, July 07, 2004 - ore 10:18
bucatini
(categoria: " Riflessioni ")
Carlo, l’amico di Maury di Roma che avevo conosciuto durante il mio breve viaggio nella capitale, è qui a Treviso due giorni. Ha letto sul sito dell’Essemusic di una
Zion usata a buon prezzo, ed è venuto nel profondo nord per comprarla. Così io e Doc andiamo a prenderlo in stazione a Mestre e poi diretti a Montebelluna in questo mondo di strumenti. Di ritorno da li ci fermiamo a spritzare con gli altri fuori dalla biblioteca e poi a casa a darci una rinfrescata per presentarci in modo decente al ristorante. Si mangia fuori tutti insieme, cose belle tra amici.
Non sapevo cosa scegliere del menù, e sono crollata davanti a un piatto denominato
“trenette al pesto e ciliegini”, ero convinta e già pregustavo la mia cena. Fatalità non ci sono trenette - qualcuno mi deve un miliardo di spiegazioni, la cameriera mi avvisa che ci sono i
bucatini. Dico che fa lo stesso, è tanto che non mangio bucatini (come mai, mi piacciono!), ma non ci penso molto perché sono notoriamente idiota. Quando arrivano i primi esplodo di gioia. I miei occhi si illuminano al solo scorgere la bionda cameriera con i piatti fumanti in mano.. profumavano di meraviglia. Ero felice, e le cose che mi rendono felice durano poco.
Ho capito perché era da tanto che non mangiavo bucatini. Non sono capace. Avevo questa forchetta in mano, e quei vermi lunghissimi sul piatto. Umiliante. Non riuscivo a tirarli su! Momenti di silenzio e risate fragorose. Ero completamente rossa, guardavano tutti me e le mie feroci maniere con dei semplici bucatini, sembravo in guerra, non credo di essere stata così concentrata negli ultimi due mesi. Arrotolavo tenendo saldo il piatto, ma questi disgraziati continuavano a muoversi, dei vermi viscidi e bastardi,
infingardi se posso permettermi. Legarmi il bavaglio alla maglietta carina
no jera a sua, e giustamente l’ho adagiato sulle gambe come le signorine, ma per evitare di insozzarmi come al solito – sono capace di creare arabeschi indescrivibili, anzi di pregevole fattura con il sugo – mangiavo curva come una vecchia filatrice con la gobba. Imbarazzante. Il mio stesso piatto lo avevano preso in 4 e io ero l’unica incapace a mangiare. Sembravo la pubblicità della
Barilla col bambino che tira su gli spaghetti.
Non ce la facevo, non mi era possibile fisicamente capite? Non è stata colpa mia, ero disperata, non sapevo come comportarmi, in più avevo terribilmente fame ed erano buonissimi per quei pochi che ero riuscita a ingerire. L’ho fatto.
Ho tagliato i bucatini, ho preso il coltello e ho dato un taglio netto in mezzo al piatto.
Ma anche stavolta non avevo calcolato esattamente le coordinate della mia demenza. Carlo era seduto di fianco a me.
Un romano di Roma. Mi ha visto sfregiare i bucatini, sacrificarli alla trevigianità, violentarli crudelmente, mi ha vista che mortificavo la sua terra, la nostra capitale, che denigravo il suo piatto preferito. Io mi ero dimenticata di questa cosa, ero troppo impegnata a non svenire dalla fatica con la faccia nel piatto, volevo cavarmela in breve. E ho fatto il danno.
Era dal 27 marzo che aspettavo che Carlo venisse a TV.
Me lo sono giocato vero? 
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