In momenti come questi, vorrei tirar fuori fogli e matite e dimenticare tutto, dimenticarmi di tutti, creare una quiete apparente, rattoppando un buco, colorare ciò che è seppia.
Riprendere in mano quello che ho accantonato, avere il coraggio di affrontare ciò che temo, ma che mi affascina così terribilmente.
Giocare con il fuoco è stato il mio passatempo, bruciarmi e ribruciarmi. Mi ero promessa di cambiare, di ritornare in carreggiata, stare al passo, riuscire a sopravvivere. D’altronde per Federico ero ancora un’immatura. Come se si relegasse tutto in una parola.
Troppo semplice.
L’ho sempre saputo, in verità.
Con l’arte non si vive, ma io ho bisogno di lei per farlo.
E questa costante amarezza quotidiana diventa sempre più insostenibile, ritrovandomela pure nelle parole odierne del titolare, che mi vede titubante, remissiva e poco convinta.
Purtroppo, fingere, in casi come questi, non mi esce per niente.