|
|
|
 | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
 GreatFang, 29 anni spritzino di Mestre CHE FACCIO? cazzeggio,sbevacchio e rockeggio :D Sono sistemato [ SONO OFFLINE ] [ PROFILONE ] [ SCRIVIMI ]  STO LEGGENDO HO VISTO STO ASCOLTANDO ABBIGLIAMENTO del GIORNO ORA VORREI TANTO... STO STUDIANDO... OGGI IL MIO UMORE E'... ORA VORREI TANTO... ORA VORREI TANTO... ORA VORREI TANTO... PARANOIE Nessuna scelta effettuata MERAVIGLIE Nessuna scelta effettuata |
Thursday, December 18, 2008 - ore 12:09 As we all know the sharper claw is hiden in our heart Cielo grigio e compatto. Mi fa un po’ ridere parlare di "ispirazione", non ritengo di essere ben voluto da nessuna musa. Tuttavia è un dato di fatto: capitano giorni in cui il desiderio di buttare giù quattro righe strampalate si tramuta in necessità fisica. E’ un po’ come se avessi bisogno d’incidermi la pelle e far sgorgare fuori l’inchiostro prima che le vene mi esplodano. Ho sempre scritto, non ho mani buone per disegnare anche se mi piacerebbe tanto. Ricordo giorni, in quel periodo prolifico fino alla nausea, sapido e sincero, del quale spesso finiamo per vergognarci a posteriori detto "adolescenza", in cui svuotavo la stilografica di mio nonno su ogni foglio che trovavo. Ricordo la strana impressione, tutt’altro che lontana, che mi facevano quelle parole. Non ne capivo il senso, le connessioni. Certo, mi fossi drogato avrei avuto una giustificazione ma, fortuna o disgrazia, ho sempre pensato che talune cose fossero frutto di una malformazione congenita, una sorta di frattura, una lacerazione dalla quale i miei mostri fuoriuscivano a frotte, per regalarmi sogni e incubi in ugual misura. Non ho mai avuto pretesa di far ne poesia ne prosa, materie troppo complicate. Sono duro con ciò che scrivono gli altri, terribile con ciò che scrivo io. In effetti ammiro molte più persone di quello che sarebbe facile pensare solo per il modo in cui scrivono, anche quando non condivido i loro contenuti. Si, c’è un mondo nel quale sono solo: quello in cui scrivo. Sono talmente solo da non avere nemmeno me stesso, perchè spesso, dopo aver scritto, non sono più sicuro di riuscire ad afferrare il senso pieno, distante e remoto, delle mie parole. Ritratto romantico di un poeta maledetto. Forse sono romantico, se "mediamente preso sotto braccio dalla sfiga" può essere sostituito a "maledetto" passi anche questo, ma sicuramente non poeta. Chi scrive è mediamente più sincero così che quando parla, credo per un difetto di pronuncia, per un qualche problema di comunicazione. In sostanza è così: una giornata grigia e compatta e questo è un vecchio trucchetto per scrivere qualcosa. Però c’è un posto dove mi sento di essere in certi momenti, una stanza bianca... WHITE ROOM (Cream) In the white room, with black curtains, near the station Black roof country, no gold pavements, tired starlings Silver horses run down moonbeams in your dark eyes Dawn light smiles on your leaving my contentment I wait in this place - where the sun never shines I wait in this place where the shadows run from themselves You said no strings could secure you at the station Platform ticket, restless diesel, goodbye windows I walked into such a sad time at the station As I walked out felt my own need just beginning I wait in the cue - where the trains come back Lie with you - where the shadows run from themselves. At the party she was kindness in the hard crowd Consolation for the only now forgotten Yellow tigers crouched in jungles in your dark eyes She just dressing goodbye windows, tired starlings. I sleep in this place with a lonely crowd Lie in the dark - where the shadows run from themselves  LEGGI I COMMENTI (2) PERMALINK |
BLOG che SEGUO: I migliori muffin del mondo: Adara sortilegio ika80 vetia e ocio TheCheCko Crystal83 tasha79 Mad Maiden Dragonfly BOOKMARKS Nessun link inserito: Invita l'utente a segnalare i suoi siti preferiti! UTENTI ONLINE: |
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
 | | |
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||