Il sabato mattina normalmente porto a passeggiare i cani. Di solito è una pratica solitaria, nel senso che i cani appena sciolti spariscono alla velocità della luce, ed io rimango da solo con i miei pensieri.
Il “giro” normalmente comprende i soliti percorsi, con piccole deviazioni rispetto a quello principale, ma – avendo la fortuna di abitare sui colli – la varietà e le bellezze non mancano.. Tra un pensiero e l’altro mi ritrovo a compiere molte azioni automatiche, una delle quali mi ha riportato indietro di non so quanti anni.
Fin da piccolo infatti mi divertivo a cercare le pozzanghere ghiacciate per testare la consistenza della lastra e, dove possibile, a romperne lo strato per sentire il rumore che si produceva.
Con le gelate degli ultimi giorni, trovarne per i campi è cosa relativamente facile ed ecco che il vecchio Dave si trasforma in un sereno fanciullo della fine degli anni settanta e cerca con occhio esperto le pozze da cui trarre massimo godimento. Le più interessanti sono quelle dove la superficie è cosparsa di piccole bolle, segno che il sole ha già sciolto in buona parte la parte inferiore ed in genere quelle poco profonde: fanno dei rumori inconfondibili e magici. Incomparabili poi quelle molto lunghe in modo che tu possa rompere il ghiaccio consecutivamente per parecchi metri. Goduria delle godurie.
Per le serie quanto poco basta per rendere di buon umore un uomo (a parte le note cose che lo rendono da sempre felice) il non plus ultra è la possibilità di trovarne parecchie vicine in modo da creare una specie di scala musicale.
E così tra una pozzanghera ed una serie di concatenazioni mentali bislacche, mi ritrovo a fischiare come un pecoraio sardo e a rimettere il guinzaglio ai cani. Il giro è finito. Si torna al 2009 e ai miei trentasette anni.