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Friday, April 17, 2009 - ore 20:29
Lucciole perforano la notte. Le ritroviamo conficcate sulla nostra pelle.
(categoria: " Vita Quotidiana ")
Il tempo ci scorre addosso.
Un po’ ci appiccica le dita come zucchero filato, che le ragnatele non sono dolci.
Fermi immagine e surgelati.
Il tuo corpo steso nudo e bianco, un torsolo di mela, fa eco qualcuno da lontano.
I profili delle tue mani. Quello strano modo di ridere. Le pellicine delle dita. Le felpe a righe. E una spilletta di Berlinguer.
E la sabbia, quando i Northpole ci disordinano a dicembre.
E l’Emilia quando ci piace piantare tutti.
E quando dici che tutto va bene ,che è come se mi avessero sventrato casa, e tu invece vieni a drizzare quadri sulle pareti fatte a pezzi dai terremoti miei.
E quando ti stringo, che c’è così poco da stringere che fra un po’ le braccia si doppiano, ma trovo sempre posti dove nascondere la testa e restare a bisticciare con le tue costole.
E quando penso e coniugo verbi adolescenti, come se fossero già grandi, poi penso a quanto siamo idioti, e scrollo la testa come un teletubbies.
Il tempo ci scorre addosso.
Pensare che è stata tutta colpa di Alberto Muffato o Vasco Brondi, un gin lemon e un film francese...
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