shaula, 32 anni
spritzino di Willorba
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I miei angeli custodi
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.. senza dimenticare Grace Papaia.
ABBIGLIAMENTO del GIORNO
Come un’adolescente in crisi di identità.
so anche essere così sportychic o trendychic, come dice la mia consulente d’immagine...
e poi sciatta, soprattutto sciatta... E maldestra, e mi macchio sempre...
... oppure faccio porcherie come questa...
... o quest’altra...
Diciamo che non ho una mia identità. Ma ho una mia moda..
ORA VORREI TANTO...
STO STUDIANDO...
Un modo per limitare il mio pericoloso autolesionismo
OGGI IL MIO UMORE E'...
Arranco... ma con stile.
ORA VORREI TANTO...
ORA VORREI TANTO...
ORA VORREI TANTO...
PARANOIE
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1) ... l'instabilità del caso ... sapere che vivere nn è una teoria matematica e in ogni attimo tutto può essere rivoluzionato anche da una semplice frase...
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Monday, June 22, 2009 - ore 16:04
Pioggismi
(categoria: " Vita Quotidiana ")
È un brivido. La senti sulla mano, sensibilità eccessiva, pensi a un’allucinazione tattile. Allora ti chiedi se per caso non sia un avvertimento, e allora è meglio prendere precauzioni, accelerare la pedalata. La prima goccia è anche uno scongiuro, non pioverà mica adesso che sono appena partita, vero, non può piovere, non ora, fa che non piova. Invece arriva la seconda, quella sicurezza che non volevi avere. La senti sul braccio, in alto, dove la sensibilità non è la stessa del dorso della mano. E allora ci credi, sta per piovere, devo sbrigarmi. Ma già alla prima goccia di pioggia, in realtà, avevi disegnato mentalmente l’intero tragitto lavoro-casa, i portici, i viali alberati, le scorciatoie. Neanche fossi Anassimandro, neanche ti fossi costruito pezzo per pezzo la mappa geografica di Treviso e dintorni, in due secondi hai elaborato un percorso perfetto, calcolando stop e precedenze. La terza, la quarta, la decima. Eppure nessuna è come la prima, come il brivido della prima goccia di pioggia, l’ammonimento. O come la certezza della seconda, la presa di coscienza. E allora corri, schivando passanti e zigzagando fra le auto, approfittando dei passaggi fra un parcheggio vuoto e uno pieno.
Hai però dimenticato la cosa più snervante, l’imprevisto nell’imprevisto, il semaforo. L’attesa, il rosso, quello stop imposto che non ci voleva. E prima di arrivare sai già che dovrai prendere una decisione rapida e definitiva, a seconda del verde: dritto o a destra, per evitare un ulteriore attraversamento dopo. Ogni semaforo è un boicottaggio, un rallentamento del tuo giro veloce, come in formula uno, ma lo studio è minuzioso, preciso e calibrato, comprende diversivi e possibilità.
La dodicesima, tredicesima, ventesima goccia, è fatta, sta piovendo. Sorridi, non puoi fare altro.
Poi la musica ci mette del suo. All’improvviso, pochi minuti fa, mentre slittavo sulla pista ciclabile che porta a casa mia, il mio mini lettore ha suonato Thunder Road, di Bruce. E il testo non parla mica di temporali. Ma c’erano lampi e tuoni, e le nuvole diventavano sempre più piene, grandi e grigie. Si gonfiavano, si muovevano, sopra la mia testa e intorno a me, veloci e arrabbiate. Le gocce aumentavano, dalla prima ne saranno passate altre cento, mille. La mia maglia macchiata di piccole perle d’acqua, i miei capelli umidi, gli occhiali maculati, gli automobilisti coi finestrini chiusi nonostante l’afa che mi guardavano. Poverina, leggevo nei loro occhi.
Poverina io? No, voi non avete capito la bellezza.
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