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eravamo in piedi nel salotto buono di tua madre e sudavamo come turchi in quella terribile estate.
il sudore fu sulla tua guancia, poi fu sulle tue labbra.
deve essere stato un sogno.. tua madre non mi fece entrare

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Friday, July 09, 2010 - ore 09:49


Benzina
(categoria: " Vita Quotidiana ")


Il giorno dopo, per non implodere ho imparato a distendere i pensieri su un foglio.
A macchiarlo di tutte le parole che fanno male, quelle che bruciano, che feriscono, che fanno provare vergogna.
A lasciare che la rabbia tracci segni pesanti fino a distruggere la punta di un pennarello, fino a trovarle, le lacrime, nel fondo secco degli occhi, e a lasciare che quelle parole sbiadiscano, sotto un temporale circoscritto.

Ma per essere così costruttivi, bisogna essere vivi.
E io non lo sono più.
Mi hai spinto nel cesso sbagliato. Quello con la serratura difettosa.
Hai allineato aggettivi uno più brutto dell’altro.

Io non sono quello che dici. Io voglio anche le rose.
Io sarà anche mediocre e circostanziata. Io varrò anche meno di tutte le donne che ti girano intorno e si lasciano piegare e poi lusingare dai tuoi modi. Io sarò anche una che non sa parlare, che sa ancora meno scrivere. Io sarò anche quella con la voce più bassa di tutti e le spalle curve a proteggermi dai miei guasti nucleari. Io sarò anche niente, sarò brutta, insipida, asettica.
Ma se pensi davvero quelle cose di me, allora sono anche stupida.

Prima o poi qualcuno si accorgerà che c’è una cretina rimasta chiusa nel cesso con la porta rotta.
Lenni, potevi almeno scriverlo un biglietto.



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