Quel che viene chiamato cinismo quando dall’alto di niente non sono permesse le lamentele. I reclami, forse qualche volta, le rivoluzioni, quelle sarebbero ben accette, ma nessuno ci arriva mai. Io sono così, dispenser cinico di soluzioni pratiche: dopo esser affogata nell’esistenzialismo per circa un decennio, adesso nella definizione di onniscente immanentismo di una diciassettene consanguinea ci pesco il nesso pragmatico del "sei come una mamma, spacchi i coglioni da quando sono nata, ma mi va bene così"...snocciolo assiomi applicabili alla vita quoitidiana del non trovare più tempo, quel tempo perduto lasciato a casa di Proust, e traccio linee rette di soluzioni che nemmeno nella critica della ragion pura. Ho discusso una tesi per la quale volevano abbastanza numeri da affibiare a rappresentazioni mentali, numeri che non ho avuto perchè, presidente esimio presidente!, parliamo di processi cognitivi non di pecore saltellanti buone per condirci il sonno. Pur tuttavia, c’ero, piegata ed ingobbita gesticolante come un fisico entusiasta di novant’anni, ero lì serena, compiaciuta e veloce. Pratici e amorevolmente esistenzialisti ci si diventa, per contrarietà, per ovvietà e per necessità.