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eravamo in piedi nel salotto buono di tua madre e sudavamo come turchi in quella terribile estate.
il sudore fu sulla tua guancia, poi fu sulle tue labbra.
deve essere stato un sogno.. tua madre non mi fece entrare

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ORA VORREI TANTO...



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OGGI IL MIO UMORE E'...



ORA VORREI TANTO...



ORA VORREI TANTO...



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Sunday, January 09, 2011 - ore 16:04


nessuno sospettava che sul ring pensassi al solito a te
(categoria: " Vita Quotidiana ")


Riempio lo spazio fra le braccia di Albert.
Non so nemmeno come.
Paolo continua ad entrare ed uscire dal locale, con un maglione improponibile e gli occhi liquidi. Ma lui può.
Ci sono tanti bambini. Elia e Zeno vogliono disegnare. La mia borsa e il mio rossetto diventano l’attrazione della festa. Finiamo a sporcarci il naso di rossetto e a fare alla guerra dei cuscini, sotto al quadro che somiglia tanto alla copertina dei Northpole.
Sono tuoi? mi chiede qualcuno.
I miei figli, già.
No, vorrei rispondergli, sono i compagni di giochi delle mie innumerevoli maternità mancate. Non ho figli, io. Nemmeno radici. Nemmeno un posto.
[Ma com’è che non ho un posto? si dice in Santo. E Federica mi fa fumare. Federica che è una goccia d’acqua con Irene.]
Fumo e brancamenta, rubato a Dieghetto, restano nella gola, mi disconnettono con tutto quello che non è dolore, voglia, desiderio, i Cure, attrazione.
Fumo, e Albert mi psicanalizza a suon di ’cosa bevi?’, e di abbracci forti, buoni. Abbracci da salvagente.
Nel cesso del locale ti ho scritto. Non dovevo, lo so.
Ma ormai non so più cosa devo o non devo.
Non so più se oltre il quarantasette punto otto di stamattina, la mia anima rientri tra i pesi welter della disperazione o sia solo il fastidioso venditore di enciclopedie alla tua porta.


[Sospesi, Chiara Franceschi]

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