shaula, 32 anni
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Come un’adolescente in crisi di identità.
so anche essere così sportychic o trendychic, come dice la mia consulente d’immagine...
e poi sciatta, soprattutto sciatta... E maldestra, e mi macchio sempre...
... oppure faccio porcherie come questa...
... o quest’altra...
Diciamo che non ho una mia identità. Ma ho una mia moda..
ORA VORREI TANTO...
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Un modo per limitare il mio pericoloso autolesionismo
OGGI IL MIO UMORE E'...
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ORA VORREI TANTO...
ORA VORREI TANTO...
ORA VORREI TANTO...
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Sunday, April 24, 2011 - ore 19:23
Coinquilinismi
(categoria: " Vita Quotidiana ")
Traslocata. Ufficialmente.
Mancano ancora piccolezze, tipo la carta igienica e gli stracci da cucina, l’aspirapolvere e la scatola con le etichette tagliate per sapere come si lavano i vestiti (sono metodica per certe cose quanto scoordinata e maledettamente imprecisa su altre). Mancano le cose piccole, quelle di cui si può fare a meno non perché non servano, ma perché nell’altra casa ci sono già. Il quotidiano, il necessario, il fondamentale, c’è. E c’è tutto.
Traslocata, da ieri sera. Dal 23 aprile 2011, all’età di trent’anni e due mesi meno due giorni. Traslocata dopo settimane di angoscia, di non ce la farò mai, e mancano ancora le pulizie generali nel mio appartamentino che ora è così vuoto. Traslocata con un po’ di senso di colpa per non essere riuscita a fare tutto quello che volevo fare nei mesi trascorsi a Fiera. Per non essermelo, forse, goduto quanto avrei potuto.
Oh, alla fine un uomo deve fare quello che deve fare, come dice Sheldon.
Traslocata. Ufficialmente. Questa operazione chiamata trasloco ha avuto risvolti sorprendenti: quante cose in una casa così piccola! Quaranta metri quadrati contenevano cose che in una casa di novanta non ci stanno. Spaventoso. Giri in macchina, fra i miei e quelli di Marco, direi almeno una dozzina. E macchine stracariche eh – nel senso di sedili abbassati, scatoloni ammassati, borsette con i manici legati anche sotto il volante.
No, io non l’ho fatto con questa allegria.Non credevo di avere così tanti vestiti. Il problema è che io compro, non tantissimo, ma qualcosa ogni anno. E non butto via niente. Quindi, di anno in anno, il mio guardaroba non viene rinnovato ma si autoalimenta con magliette che stanno benissimo con una gonna di due anni fa, e allora non si può farne a meno neanche se è tutta sgarruppata.
E la cucina? Non credevo di avere così tanti gadget culinari. Ho anche una saponetta in metallo per lavare le mani dopo aver curato il pesce. Ma non ho una lavatrice.
Lo spazio in cui dovrà essere collocata è ancora usurpato da sacchi di cemento e strumenti di lavoro. Me la vedo malino, la cosa.
Le cose del mio bagno (e sono tutte importantissime, tipo pinzetta, pettine, crema da viso, deodorante, no le porcherie da femminucce, dico quelle basiche) sono in uno scatolone appoggiato a terra fra la doccia e il bidè. A terra. Fra la doccia e il bidè. Solo lo spazzolino ha una collocazione dignitosa. Il resto sta per terra.
I miei abiti stanno stretti fra un’anta e l’altra. Di là mi sembravano meno, ci stavano tutti senza la divisione inverno-estate. Invece adesso dovrò entrare nel meraviglioso mondo del cambio degli armadi stagionale.
Ad ogni modo, porto con me una dose di speranza che mi aiuta a non diventare isterica.
La tv dice che nel 2050 il 90 per cento dei bambini sarà obeso. Una tv gigantesca, l’ho comprata io, ma è di Marco.
Sarà divertente, questa cosa. Finalmente sapremo se le nostre affinità ci permettono di vivere sotto lo stesso tetto tutti i giorni. Tutti i giorni. Tutti i giorni. Pulizie, spesa, bollette. Si litiga per molto meno. Ad esempio le mie scarpe che sono arrivata ieri e già hanno colonizzato il disbrigo. Ma finché la casa non è a posto non accetto critiche – ecco, comincio bene, e poi chi è che mi fa rimettere la testa a posto se prendo il via con il mio cronico e cosmico disordine?
Insomma, mi sono trasferita. Finalmente traslocata.
Ufficialmente coinquilini.
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