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I miei angeli custodi

STO ASCOLTANDO

Il mio cane che abbaia, abbaia, abbaia, abbaia, abbaia...

.. senza dimenticare Grace Papaia.

ABBIGLIAMENTO del GIORNO

Come un’adolescente in crisi di identità.

so anche essere così sportychic o trendychic, come dice la mia consulente d’immagine...

e poi sciatta, soprattutto sciatta... E maldestra, e mi macchio sempre...

... oppure faccio porcherie come questa...

... o quest’altra...

Diciamo che non ho una mia identità. Ma ho una mia moda..

ORA VORREI TANTO...

STO STUDIANDO...

Un modo per limitare il mio pericoloso autolesionismo

OGGI IL MIO UMORE E'...

Arranco... ma con stile.

ORA VORREI TANTO...

PARANOIE

1) Dimenticare

MERAVIGLIE

1) ... l'instabilità del caso ... sapere che vivere nn è una teoria matematica e in ogni attimo tutto può essere rivoluzionato anche da una semplice frase...

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Sunday, August 29, 2004 - ore 22:09

ginnastiche ritmiche
(categoria: " Riflessioni ")

A parte il fatto che con la mia grazia non potrei nemmeno pensarci di poter fare una cosa del genere, ma sono rimasta piacevolmente sconvolta dalla performance delle ragazze della ginnastica ritmica italiane, argento di squadra.
Se non fosse che le mie movenze anche quando faccio passettini aggraziatissimi sono più simili a quelle di uno che fa taek-wondo che a quelle di una ballerina inizierei settembre con un corso di nastro, cerchio, palla e clavette.
Quando andavo a danza.. no dai.. bello dire quando andavo a danza, potrei quasi crederci.. ma ci sono andata 2 volte. L’anno scorso. L’istruttrice mi diceva un sacco di parole perché ero sgraziata e le altre ballerine mi ridevano dietro perché invece dei saltelli facevo balzi da rincorsa a rete.
Loro avevano tutine strette e body sexy. Io pantaloni della tuta e canottiera della Corona. Io amo la birra.
Loro gambe stecco io polpacci da Ringhio Gattuso. Maledetta pallavolo se sono un mezzo maschio è anche colpa tua.

Ma il problema di base è un altro. Queste atlete non hanno libertà espressiva. Camminano come soldatini messi in fila, tutte uguali e a tempo, sulle punte come se per terra il pavimento fosse di cristallo (io lo faccio solo quando torno a casa troppo tardi e non voglio farmi sentire dai miei al piano sopra) con la testa alta e un sorriso impeccabile. Poi salutano con il braccio sottile teso e la manina un po’ piegata all’indietro. Entrando e uscendo sempre la stessa solfa. Blocchi di cemento. Con una classe che io non ho, lo ammetto, ma io sono più simpatica e so coinvolgere di più il pubblico.
Ma il peggio deve ancora venire. Parlo con voi sei, ragazze magrissime che pesate la metà di me (o forse sono io troppo bassa per quello che peso), vestite come bamboline di Swarosky con le facce e i capelli tutti uguali - a parte una che era proprio brutta.
Salite sul podio. Storico argento italiano. Portate alto il nome del nostro Paese. Vi mettono la medaglia delle seconde migliori del mondo al collo, l’ulivo (ma non era alloro?) in testa, il pianeta vi guarda dal basso e voi cosa fate?
Sorridete e salutate con la manina. Occhiata fugace alla medaglia e sorriso alla curva dei genitori. Piedi in prima posizione, impettite, rigide come da copione, come Carla Fracci che non si scompone nemmeno se uno sbocca in ascensore.

Non solo per la mia goffaggine e per la mia ineleganza nei movimenti sarei un’inverosimile ballerina o ginnasta. Soprattutto per questo: se io sono la sopra e guardo dall’alto al basso tutte quelle altre ragazzette che ho battuto e so che sono in mondovisione, altro che manina e sorriso delicato! Salto e grido come un’ossessa, faccio l’aeroplano, poi faccio il lustrascarpe alla mia vicina come Moriero dei bei tempi (uno dei gesti atletici più belli in assoluto), abbraccio chiunque mi si avvicini e forse tiro anche giù qualche santo perché porca miseria io ho la medaglia d’argento e loro no!!
E poi altra cosa: queste mi arrivano a ballare lo schiaccianoci, musiche popolari, danze senza verve. Io farei il pezzo con Singing In The Rain, o con Freeedooooooom!!!!, oppure con I Love You Baby la la la la la la!! Li si che la gente ti segue con entusiasmo! E vuoi mettere ballare New York New York con la voce di Frank sotto che accompagna le mie movenze da criminale nazista? Proprio da Olimpiade..

e questo è l’uomo che mi ha fatta innamorare..

si chiama Andrea Cassarà, bresciano, classe 1984, e ha un sorriso che scioglie.. adesso qualcuno mi convinca del fatto che ha solo 20 anni..

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