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eravamo in piedi nel salotto buono di tua madre e sudavamo come turchi in quella terribile estate.
il sudore fu sulla tua guancia, poi fu sulle tue labbra.
deve essere stato un sogno.. tua madre non mi fece entrare

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Thursday, June 21, 2012 - ore 22:53


Tredici.
(categoria: " Vita Quotidiana ")


Da quando avevo quattordici anni, l’ho scoperto.
Lui scriveva di me.
Di com’ero, ancor prima di esserlo.
Ancor prima di sapere cosa volesse dire essere me, tutta d’un fiato.
Lui non aveva le parole giuste. Le parole giuste le hai solo tu.
Lui aveva le parole necessarie per descrivere i miei polsi adatti alla viola.
O di sei ore di riprese senza stacchi di te che dormi.
E’ solo colpa di lui, lui di cui vedo un solo concerto a quindici anni, che ancora ha i capelli lunghi e che, anche se poi per anni negherà, quella sera canta una canzone dei Diaframma.
E’ solo colpa di lui, se sono qui.
Se ci sono quelle parole su di me, sì, proprio quelle che mai come ora comprendo come avrei dovuto nasconderle da qualche parte ora che il mio corpo si scopre, lontano dagli occhi di chi non sa cosa vuole dire combattere una battaglia e poi decadere per sempre.
Una Sant’Elena, infinita, di Silea.

Quella notte te l’ho scritto che non sarebbe mai capitato. Che avevo preso 27 al mio ultimo esame ma per te non sarei mai stata niente.
Mi hai detto che io sapevo dire le cose come se le sentissi per la prima volta. Mi hai detto. Ci vediamo domani.



[22/06/2010 23.47.52] : i tuoi baci sono buoni

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