shaula, 32 anni
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Come un’adolescente in crisi di identità.
so anche essere così sportychic o trendychic, come dice la mia consulente d’immagine...
e poi sciatta, soprattutto sciatta... E maldestra, e mi macchio sempre...
... oppure faccio porcherie come questa...
... o quest’altra...
Diciamo che non ho una mia identità. Ma ho una mia moda..
ORA VORREI TANTO...
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ORA VORREI TANTO...
ORA VORREI TANTO...
ORA VORREI TANTO...
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Saturday, April 23, 2005 - ore 12:06
vestitismi
(categoria: " Vita Quotidiana ")
Una delle peggiori fissazioni di mia madre è sempre stata quella per i vestiti della festa.
Ero piccola piccola che mia madre mi portava con lei a fare spese, mi prendeva i vestiti nuovi perché crescevo ed era ora di cambiare, io mi ci immaginavo già cucita dentro giorno e notte perché ero davvero stufa dei pantaloni di velluto verde smeraldo con le facce di Paperino e
Qui Quo Qua sopra, e lei mi sussurrava dolcemente all’orecchio “questo lo teniamo per la festa”.
Quale festa? Ho 7 anni ma, Cristoddio, lo so che feste non ce ne sono tante di feste, soprattutto in estate!
E quando si accorgeva del mio totale disappunto e delle mie sopracciglia aggrottate, sempre sorridendo, aggiungeva “oppure per la domenica”.
La domenica? Che differenza c’è tra il mercoledì e la domenica? Che stai a casa da scuola, nient’altro! Oppure con l’aggiunta che ho sempre trovato così sarcastica “lo sai che la domenica si va a trovare
i parenti, così ti vesti per la festa che te par tanto bon”: ma è festa andare da una zia cicciona che appena arrivo mi distrugge le guance a pizzicotti e la cui unica gioia è ingozzare di cibo i nipoti? Poi finiva che prima di andare dai parenti mia mamma mi diceva “no dai, che dopo ti sporchi. I vestiti per la festa li teniamo per un’altra volta”.
Da piccola ero convinta che per mia madre la domenica fosse un giorno particolare, una vera festa. Per me era un giorno infausto, mi toccava pure andare a messa. Però mi mettevo i vestiti più belli che avevo, ed ero soddisfatta, e arrivavo sul piazzale della chiesa facendo la ruota con la gonna, giravo su me stessa come una trottola finché mi veniva da vomitare e vedevo tutto a pallini. Sempre se non pioveva. Allora niente vestiti della festa, se no si rovinavano.
Ho sempre odiato la definizione vestiti per la festa, trasmettevano un non so che di eccessivamente serioso e impettito, mi facevano pensare al piccolo
Lord Fauntleroy, e alla gorgera che gli toccava mettere, lui che arrivava dalla strada e si era trovato catapultato “nella festa” continua.
Se per caso avevo voglia di mettere qualcosa di nuovo dal lunedì al sabato, tipo un vestitino a fiori coloratissimi, o i jeans un po’ più alla moda (quelli che generalmente usavo erano stati dei miei cugini più grandi e prima dei loro cugini più grandi), senza dire niente andavo in camera mia e mi cambiavo, soddisfatta e compiaciuta della trasformazione. I vestiti per la festa erano una vittoria, metterli faceva sentire felice, una scarica di
adrenalina, solo toccarli mi emozionava. Ma mia madre è un cane da caccia, nessuno lo sa ma capta qualsiasi cosa anche a chilometri di distanza, e riusciva a sentire l’odore del vestito nuovo che si spiegava e si muoveva sul mio letto: allora scattava sulla sedia, qualsiasi cosa stesse facendo veniva dopo il salvataggio, saliva le scale di corsa e mi guardava implorante, quasi delusa di me – che è peggio – dicendo, con tono tristissimo e quasi piangente “quello è per la festa” e io mestamente mi spogliavo e mi rimettevo i pantaloni di velluto verde.
I vestiti più belli praticamente non li ho mai messi. E questo fino ai
16 anni. Siccome i soldi erano suoi compravo questi benedetti vestiti per la festa, ma non li portavo, al massimo a natale e pasqua da mia nonna, con ingiunzioni del tipo “tienilo da parte se una sera fai qualcosa di diverso, così sei vestita di nuovo”. Vestita di nuovo non lo sono mai stata, la roba nuova era tutta in armadio. Una delle cose più deprimenti della mia infanzia, fanciullezza e adolescenza.
Qualche mese fa, diciamo 5 mesi fa (e cioè l’ultima volta che mi sono comprata qualcosa data la carenza economica) ho preso una maglietta molto carina insieme a mia madre, e quando sono andata a pagare, con i miei soldi sottolineo, mi ha detto sorridendo “questa è bella per la festa, no?” L’immagine mentale che mi si è piazzata davanti è stata di mia madre con gli occhi sgranati e spaventati, e io con un mitragliatore grande come un palazzo, da non riuscire a tenerlo in braccio. E sparavo.
Sorridendo, però…
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