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Friday, July 29, 2005 - ore 10:48
(categoria: " Vita Quotidiana ")
AL LETTORE
La stoltezza, l’errore, il peccato, la grettezza,
empiono i nostri spiriti e travagliano i corpi,
e noi alimentiamo i nostri cari rimorsi
come i mendicanti nutrono i loro insetti
Peccati ostinati, pentimenti vigliacchi;
le nostre confessioni esigono lauti compensi,
con vili lacrime illusi di lavare ogni macchia
Satana Trismegisto sul cuscino del male
Culla lungamente il nostro spirito incantato,
ed il ricco metallo della nostra volontà
da quel sapiente chimico è volatilizzato.
E’ il diavolo che tiene i fili che ci squassano!
Troviamo grazie agli oggetti più ripugnanti,
senza orrore, attraverso tenebre nauseanti,
verso l’Inferno ogni giorno discendiamo di un passo.
Come un vizioso povero che bacia e mangia
Il seno martoriato d’una puttana antica,
afferriamo a volo un piacere clandestino
che spremiamo con forza come una vecchia arancia.
Fitta, brulicante come un milione d’elminti,
ci impazza nel cervello una folla di Demoni,
e quando respiriamo ci scende nei polmoni
la Morte fiume invisibile, con sordi lamenti.
Se lo stupro, il veleno, il pugnale, l’incendio,
di fregi suggestivi non hanno ancora trapunto
la trama banale dei nostri avviliti destini,
è che l’anima, ahimè! Non ha coraggio a tal punto.
Ma in mezzo agli sciacalli, le pantere, le linci,
le scimmie, gli avvoltoi, gli scorpioni, i serpenti,
fra i mostri strepitanti, urlanti, grugnenti, striscianti,
nel serraglio infame di tutti i nostri vizi,
uno ce n’è più orribile, più malvagio, più immondo!
Benchè non lanci alte grida nè faccia grandi gesti,
ridurrebbe la terra ad un emisfero resto
ed in uno sbadiglio inghiottirebbe il mondo!
E' la noia! - L'occhio di pianto un incongruo rovello
gli colma, fuma l'houka sognando patiboli.
Lo conosci, lettore, questo mostro sensibile,
- ipocrita lettore - mio simile - fratello!
(C. Baudelaire da "I fiori del male")
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