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5) Non avere mai abbastanza tempo per tutto quello che vorresti fare
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Wednesday, December 28, 2005 - ore 23:39


Rivalutazione della prosa
(categoria: " Vita Quotidiana ")


Niente poesia stasera per gli appassionati delle mie composizioni (non molti immagino, ma uno ci prova sempre...), bensì un estratto in prosa di un opera scritta dal sottoscritto e ancora non terminata. Come sempre, ogni commento è molto apprezzato. Buona lettura



+ La fine della nostra sfida +

Il cielo era limpido, quanto l’acqua del torrente al nostro fianco. Ed io e te fermi, immobili. Le ferite erano ormai insopportabili per entrambi, i sensi ci stavano abbandonando, ma riuscivo ancora a distinguere le sfumature del cielo che ci avvolge, e dei petali di ciliegio, che da quegli alberi intorno cadevano, come gocce d’una pioggerellina primaverile. Sento che le mie ferite non si chiuderanno, il sangue non smetterà di fluire, rapido e incessante, dai tagli che la tua lama mi ha provocato. Eppure adesso, io e te, l’uno di fronte all’altro, coperti dai nostri abiti ormai lacerati dalle nostre spade, abbiamo ancora quella forza istintiva di reggere saldamente la rispettiva elsa, come se nessuno dei due volesse abbandonare la speranza. Il soffio del vento porta con sè dolore, e il triste grido dei neri uccelli, che come spettatori predatori, attendono la fine di questo scontro. Le nuvole, che lentamente si muovono e intorbidiscono l’aria, appensantendone i colori e ricalcando i nostri respiri affannosi. Entrambi fissiamo la stessa piuma, che cadendo lentamente descrive delle forme, ma che prima o poi toccherà terra. Sta per toccare l’erba. La mano stringe più forte, il cuore impazzisce e poi...il contatto con la soffice erba ricoperta di bianchi petali. Lo scatto. I due colpi vibrati nell’aria, l’impatto duro con i nostri corpi esausti. I corvi si liberano nell’aria, atterriti. Gli occhi sono pesanti, non rimangono più aperti: le palpebre stesse lo chiedono, come se sapessero ciò che è successo e che non volessero far avanzare l’agonia. Il tempo di abbassare il capo, verso il mio petto, perforato dalla punta della tua lama. Una smorfia sul mio viso, di incredulità, o forse di rassegnazione. Muovendo le mie pupille verso il tuo fianco più esposto la triste scoperta: la mia lama, alla quale non era stata impressa la stessa forza, penetrata troppo poco nella tua carne, cade, seguendo la curva tracciata dalla mano inerme che la sorregge, pesante. Estrai la tua lama, ma non la sento. Percepisco soltanto un senso di pesantezza, che non mi fa rimanere composto, lasciandomi cadere sulle ginocchia, mentre il sapore del mio sangue arrossa le mie labbra, e come un corso d’acqua corre, fino all’erba. Trovo una sola forza, quella della rassegnazione. L’ultimo gesto, piantando la punta della mia lama ferita nella terra ancora morbida, mentre le gocce di pioggia coprono quello che resta di me. Non ho più le forze che mi permettono di capire il dolore che sto provando, i colori del giorno s’offuscano, e lentamente tutto si spegne, lasciando nei miei occhi l’immagine dell’epilogo; e tu, vincitore, riponendo la tua lama, pregna dell’onore di chi si è battuto onestamente, ti chini su di me, chiudendo il sipario delle mie palpebre, dichiarando tra gli applausi del vento e le lacrime del cielo la fine della nostra sfida.


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