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Tuesday, May 09, 2006 - ore 13:59


sbattitempo.
(categoria: " Vita Quotidiana ")


Non è che sia essenziale un bagaglio spazioso.
Neppure un vestiario adeguato.
Certe volte parti senza neppure accorgertene e va bene così.
Sentendo la mancanza sulla pelle, di certe persone o forse solo di alcuni attimi condivisi.
Di Parma o Bologna, di come usavi il tuo tempo.
Che sia Barcellona con le sue gite sempre troppo corte, che sia Parigi con i suoi amori di contrabbando, ed i cinesi al Louvre.
Che siano i tragitti, in macchina con i cd da cambiare, le sigarette in autostrada, la cenere che cade sui pantaloni, e le risate.
Che siano i tragitti a piadi, senza una metropolitana da prendere, senza la paura del sottosuolo, respirare a pieni polmoni la felicità d’agosto mischiata alla stanchezza, mi manca.
Che siano i tragitti in treno con le bestemmie in faccia ai cinesi, che facevano finta di non capire che quello era il nostro posto, ed io e Damiano ad inventarci un alfabeto sordomuto d’emergenza.
E giù a ridere a pensiero.
I racconti di stima reciproca ed il dormire sotto la pancia di qualcuno.
Che sia l’atlantico e le sue alte coste.
Che sia l’erica e l’allegria dei ritmi di qualche canzone folk.
Che sia la normandia con i culetti dei bambini che sguazzavano tra i resti della seconda guerra mondiale.
Che sia la sporcizia di Amsterdam, la stanza intrisa di fumo, ed il sonno profondo post cannabis.
Che sia tutto questo a mancarmi, un po’ di sana avventura, e la voglia di non tornare mai, mai.
Mi spaventava questo fatto.
La mia predilizione per i viaggi in cui si bestemmia e si suda, con tempi stabiliti per l’andata ed il ritorno, con mappe, baguette in tutte le salse, mac donald di protesta proletaria.
Prediligo lo zaino di 17kg sulle spalle anzi che la valigia.
il biglietto del treno senza limiti anzi che l’aereo.
L’ostello anzi che l’agriturismo o l’albergo o l’hotel.
E ricordo esattamente come un flash la sensazione del viaggio.
Del non ritorno.
Non voler ritornare davvero, sentirsi dentro come una bimba viziata a cui la madre non compra la bambola.
Narcotizzata tra musei, giardini, atlantico, suonatori di cornamusa, svizzeri che partono ma restano.
Eppure tutto t’aspetta come sempre, questa estate mi mancherà l’interrail, mi mancheranno quelle emozioni...
E non la smette di piovere e mi deprimo ocn questo tempo di merdaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!
Voglio morireeeeeeeeeeee!!!!
Che palle...dovrei innamorarmi di un uomo ricco che voglia venire a far el’interrail, ma soprattutto che voglia pagarmi l’interrail!!!
risale l’umore pian piano risale, momento della cicca di fratellanza, ciao!



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