bloodymary, 26 anni
spritzina di Nutfield
CHE FACCIO? Dott. Scienze ambientali & Conservatorio
Sono sistemato

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Il testo di Casson su Porto Marghera


Un tirocinio sconvolgente..
Come si viva bene raccontandosi bugie..
Cose che non credevo potessero succedere ed invece.. Eccole..


Solitamente metal, anche classica e rock anni andati!


Oggi mi gira un jeans e una maglietta.. Domani chi lo sa.. Un bel vestito stile medioevo.. E gli occhi sistematicamente contornati di nero..




Capire quale sia la mia strada senza avere l’ansia di sbagliare..


Laurea specialistica..

E musica!






Gli inglesi direbbero che il mio mood è "melancholic"..Ci sono nata..

PARANOIE

1) Rendersi conto di essere soli... Di aver avuto accanto un Angelo... E di averlo ucciso... Di aver sbagliato e di non poter tornare indietro... Vivere sospesi tra l'indecisione e la paura... Ogni giorno ti svegli e lei nn c'è... e così per sempre... ti svegli, ma in realta dormirai per sempre senza lei accanto... Vivi la vita con una maschera per nn far vedere a chi ti stai accanto che in realta sei morto... Ti circondi di persone che nn ti conoscono perché loro nn possono vedere che hai perso la felicità... Un giorno era venuto un angelo per me e io l'ho ucciso... Nn ti scorderò mai Piccola...

MERAVIGLIE

1) svegliarsi accanto alla persona che si ama

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Sunday, May 28, 2006 - ore 23:36

Joyce.. Eccezionale..Soprattutto se si legge l’ultima parte a voce alta..
(categoria: " Vita Quotidiana ")

James Joyce



THE DEAD

A few light taps upon the pane made him turn to the window. It had begun to
snow again. He watched sleepily the flakes, silver and dark, falling obliquely
against the lamplight. The time had come for him to set out on his journey
westward. Yes, the newspapers were right: snow was general all over Ireland.
It was falling on every part of the dark central plain, on the treeless hills, falling
softly upon the Bog of Allen and, farther westward, softly falling into the dark
mutinous Shannon waves. It was falling, too, upon every part of the lonely
churchyard on the hill where Michael Furey lay buried. It lay thickly drifted on
the crooked crosses and headstones, on the spears of the little gate, on the
barren thorns. His soul swooned slowly as he heard the snow falling faintly
through the universe and faintly falling, like the descent of their last end, upon
all the living and the dead.



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