Citofono. Non mi va di cercare le chiavi che puntualmente, quando sono sotto casa sembrano acquisire vita propria, nascondendosi nell’angolo più remoto ed inesplorato di una di quelle borse che mi ostino a comprare grandi e ingombranti, che non si sa mai.
Salgo i gradini e ripenso agli incontri settimanali. Mi preparo ai racconti della giornata. L’università, che per l’occasione diviene il tempio ufficiale dei parcheggi estivi. E poi sai, ho parlato con il prof, e qui mi sa che ci aggiungerò la reale descrizione, (lo spirito da cronista racchiuso in me farà i salti di gioia in qualche remota zona occipitale del mio sistema nervoso), del mostro dei sette piani, al che Tiz mi fermerà chiedendomi, -ma come non arrivate al sesto a psicologia?-, e io deluciderò le manie da attico sulle tegole, e le storiche arrampicate di vari assistenti ed assistentine in canottina, perché fa caldo, Tiz non fare sempre la maliziosa.

Poi passo verso la regione dei cuori, perché per l’occasione ne avrò due, e gli parlo di una conversazione pomeridiana e della colonna sonora di sottofondo, che per rendere il tutto più cinemeggiante non sarà la sempre ufficiale classifica dei canti degli uccellini come da tradizione, ma pj harvey seduta su una albero, aggiungendo, ovviamente, una palusibile spiegazione: era lì per via di un servizio fotografico sugli alberi ancora rimasti a Padova, e tra una foto e l’altra canticchiava: