Pinocchio, quand’ero piccola, non mi piaceva , tanto che mi metteva addirittura tristezza la storia del burattino che diventa un bambino (anche se non ho mai capito bene il perché... sarà che muore la Fata Turchina, sarà che il Gatto e la Volpe sono veramente 2 brutti ceffi, sarà che il Grillo Parlante è antipatico e saccente...), e, ad essere sincera, non mi piace molto nemmeno adesso che sono cresciuta e che ne riconosco l’indubbio valore letterario (mi affascina soprattutto la lettura in chiave massonica che parte della critica ha dato alla favola)... C’è però un capitolo che mi ha sempre affascinato, tanto da fare presa sul mio immaginario di adulta: il Paese dei Balocchi... Ho sempre adorato e ancora oggi adoro i giocattoli, tanto che conservo ancora le bambole di quand’ero bimba ed i loro vestitini nell’apposito armadio, i puffi nella loro casetta ed i peluche: lo strano è che da piccola passavo il mio tempo giocando con mia nonna e puntualmente i miei gingilli finivano dimenticati in un angolo... però li tenevo con cura e non li rompevo... pensavo che di notte si svegliassero e mi guardassero dormire... Quindi, il fatto di lavorare part-time durante l’inverno in un negozio di giocattoli (un negozio di giocattoli vecchio stampo, dove i giocattoli ancora si montano e si riparano, dove ci sono i balocchi di legno e non solo i videogames, dove si trova tutto quello che un bambino può desiderare) mi pare un segno del destino: ho trovato il mio Paese dei Balocchi!