Colorato, evidentemente in contrasto con il mese che va ad annunciare, il nuovo foglio del calendario. Io veramente sarei rimasta, in maniera inconsueta ancorata ancora a quella precedente, per cui mi sono rifiutata di eseguire con mano veloce il solito rituale, di scoprire dietro una pennellata di Mirò il mese che mi attende. Altri tempi quando sbirciavo in anticipo, e l’identità era una penna, un’arma ferma da demolizione e conquista. Adesso sembro un Chinaski con le mani in tasca e il mezzo sorriso, quello di un rifiuto con spiegazione.
Chinaski tira fuori dalle tasche ancora briciole di situazioni che si sono frantumate qualche giorno fa. Le mette insieme e fa una montagna...di briciole, che non stanno molto bene assieme, ma ne distingue il singolo sapore sulla lingua. Prima di ingoiare, ed eventualmente vomitare le assapora una per volta.
Briciola del sabato.
Come fa ad avere il sapore netto se è stato a guardare tutt’altro? Come si fa a vivere e a vedersi raccontare la vita davanti dai gesti, i passi, i racconti d’altri? La comodità è esclusa ma ci riesce, si racconta sentendosi raccontare…e poi lo so, lo so, il resto è un guscio di desideri…che rimane solo suo.
(Relax. Turn around and take my hand.)
Briciola del lunedì.
Se fossi stata veramente Chinaski le avrei detto di leggere meglio il contratto, mi sarei avvicinata al suo naso da perbenista in modo da farle avere in maniera netta le lettere stampate su ogni singola connessione sinaptica, le avrei urlato delle clausole sindacali e dei suo quarant’anni passati al setaccio da comportamenti da bestie di terza elementare. In una rapida occhiata le avrei insinuato la vergogna.
Ma non sono Chinaski.