Qualche minuto fa risalivo la corrente di corso del Popolo a Padova, dalla stazione per venire qui a lezione. In una giornata ferma a metà, freddina ma non fredda, grigia ma non triste, in mezzo al traffico sonnolento e allo scalpitio meccanico dei pedoni, qualcosa mi ha colpito. Adesso voi direte che è una cazzata, ma a me ha fatto effetto.

Un donnino minuto, di mezza età, rossa di capelli, con le gambe corte ma veloci, è schizzata la mio fianco saltando su e giù dal bordo del marciapiede, divisa tra la voglia di correre più veloce e la necessità di non farsi investire. Stava inseguendo l’autobus, che stava per partire dalla fermata qualche metro davanti a lei. Correva, agitando il suo cappotto rosso e la sua borsetta da chiesa della domenica. E sapete cosa? Rideva.

Ecco io vorrei arrivare cosi: a 40 o 50 anni rincorrerendo un bus una mattina di mezzo inverno. E ridere. Non so, ma mi pare di capire che, se lo farò, sarò abbastanza vicino alla felicità da potermi permettere di riderci sopra.