Bé da qualcosa bisogna pur cominciare, e la notte, si la notte mi sembra un buon inizio…quando tutto si dice in attesa a dormire su un cumulo di sogni…ecco io credo di essermi svegliata alle soglie di un essere senza tempo, non cercare un principio vero e proprio, la notte, come tutti gli inizi era solo una scusa, ed io una storia prima dell’alba.
“La luna gira il mondo e voi dormite
La luna gira il mondo e voi dormite
La luna gira il mondo ed io dormo”
Erano le tre, le tre e mezza o le quattro…per quanto mi riguarda sembrava essere notte e non dormivo, dunque sarebbe potuto essere giorno, ma credo nella notte dal sonno sotto le palpebre come un solletico persistente, senza sogni con i pensieri che si assemblavano veloci, accatastati in una cosalità di linguaggio e parole. Una storia dicevo, di solito le racconto, ma quella sera qualcuno le raccontava a me. Una vita, messa in una giornata di azioni quotidiane, la colazione, il lavoro, l’amore, no, non quello che t’immagini, ma quello che ti abbassi ad ottenere, la serata sotto lampioni che ti accompagnano per le strade silenziose con quella luce fioca a fior di pelle e ancora giorno. Inquieta, poi ti svegli nel ritmo circadiano che ti sei costruita addosso e le ore le vedi, iniziano a scorrerti giù per i fianchi, risalgono dalle arterie e rifluiscono nelle zone del cuore…quasi non respiro. Non mi venire a dire che sono paranoie, che la vita sotto i piedi scivola solo a me, che l’età che si invola sono solo parole date alle note di una vecchia canzone…e inizia il non senso, tu ti sforzi ogni giorno a cercare le cose nel linguaggio, nella logica reificatrice di una frase, ed io me ne vado, inizio a sentirmi lo straniero, me ne vado sud.

Provo. A sud provo l’incoscienza, mi stupisco delle età degli ulivi pazienti, delle rughe gentili di mio papà, di quel sorriso breve ma talmente ampio da contenere tutte le mie cazzate di un’estate di fughe, di litigi, di sabbia fredda sotto i piedi e di una chitarra abbandonata sulla spiaggia, di una telefonata e di una ammissione d’aiuto. E la banda passò, con un coro di consigli non richiesti e nei motivetti stonati ho scoperto che la mia felicità non può dipendere dalle canzoni altrui. Il suono di fuori non dovrebbe inghiottire il suono di dentro. Le proprie parole vanno difese ed i propri silenzi, che certe espressioni non ricrescono. Dal mare ho provato a difendermi a difendere la musica di un’identità…c’è un che d’invadente nella musica che non scegli…
Anche quando tutto intorno vorrebbero essere note condivise. Mi guardo le mani, i polsi, sono pieni di domande di arterie che vanno e vengono ma non ne cerco di consigli, non ne voglio…e non potevo stare appresso ai santi e ai veggenti e a tutti i tuoi eroi, quando chiedevo un noi.
Da uno scoglio i tagli si ricuciono, ma ancora non parlo, il viaggio non sono le distanze ma le parole che decido di non dire e l’asfalto che corre accanto solo una sensazione.



In stazione. Dovrebbe esserci un divieto, il divieto di lasciare da sole le persone, non la gente, ho detto persone. Un divieto di lasciarle ai proprio bagagli, al peso del loro viaggio, alle felicità che vorrebbero subito smistare…alle volte non costa niente, ve lo consiglio caldamente, andate a prendere i vostri cari ogni volta che rientrano da un viaggio, è l’unico regalo che potete permettervi.

Qualche giorno sospesa come un punto interrogativo su un discorso di mezza estate e le parentesi di gioia nel rivedere per una sera le mie dolci e dispettose e ballerine e curiose (nel senso epistemologico) ancore padovane.
E poi ancora treno e mucche e nuvole basse e qualche banco di nebbia
Le ipocrisie leggere di una nebbia fitta, di quando non ci vedo, quella cui si nascondono fragilità, paure e distanze. Penso –verrei a trovarti nella tua inossidabile presenza ma saprei dirti (ancora) poco perché incontenibile è il silenzio davanti ad una catastrofe di verità celate-.
Inizio a sentirmi straniera, ancora ma questa volta anche nel linguaggio, mi piace iniziare a non capire quello che si dice e osservare solo quello che si fa, i gesti che accompagnano le frasi, gli occhi che ne apostrofano il significato, la bocca veloce a modellare ogni discorso. E capita che così ti senti, senti le voci Misia? No, no ancora per quelle credo ci sia tempo…quello che ascolto sono le frasi che partono per il futuro, e allora inizio a farneticare programmi di città e a vedermi circondata da architetture nuove…come una nuvole mi ridisegno quando il vento di chi non mi conosce mi lascia andare sui ciottoli che hanno altri nomi.
Si negozia si dice la propria vita, la propria identità, io non la vendo o la contratto né al diavolo né al “padreterno” me la mangio, proprio.

Sembra sia tornata allora, con le mie opinioni non richieste, i deodoranti e le calze a rete…

un settembre che sembra la mia rivoluzione…gioia e rivoluzione...vedremo…ma sono a casa adesso, si decisamente.