Forse Mauro Corona ha ragione...

Non lo so se il potere di uno sguardo minaccioso è abbastanza efficace a farlo smettere, od occorre invece che mi alzi imprecando contro quel bambino di finirla di urlare o forse, meglio ancora, di smetterla di sbattere quel porta-immondizia (così lo chiamerò, non mi viene nulla di meglio in mente). Unica ulteriore alternativa: cambiare vagone. Non lo faccio.
La mia salvezza è la voce che mi indica che siamo arrivati a Tv. Meno due fermate e scendo. Come non vedo l’ora.
Per una volta in cui riesco a concentrarmi abbastanza, giusto quel che basta per poter studiare un po’, càpito nell’unico scompartimento pieno di bambini chiassosi, insaziabili di vita, instancabili nelle loro movenze affrettate e scomposte.
Qualcuno chiami Silenzio. Dove è finito? Secondo me anche lui aveva dimenticato di timbrare il biglietto in stazione a Venezia, o forse si è fermato semplicemente a comperare un caffè al distributore rosso lungo il binario, ed ha perso il treno. Beato lui, visti gli accadimenti.
Ma porca di quella miseria. Perché la definiamo sempre porca la miseria? Vabbè, poco importa ora.
Intanto sembra il bimbo si sia fatto zitto, e inizia un neonato a piangere. Ci stava.
Ah, marketing è andato. Passato.
Guardo tra i due seggiolini di fronte a me. Vedo le labbra di un ragazzo. Sono identiche alle tue, cavolo come si assomigliano. E mi faccio assorta in quelle morbide curve che ti distinguevano, che mi ammaliavano come ora, mentre in quella bocca ti ritrovo. Il giovane scompare alla mia vista. Anche il bimbo è scomparso e in neonato si è chetato. No, eccolo, scalzo, il bambino. Ora sta giocando a fare l’acrobata sopra i poggioli dei seggiolini. Pazzesco come nessuno gli osservi il gesto inopportuno, pazzesco come quelle labbra assomigliavano alle tue.
Pazzesco, quel rumore non accenna a smettere; continua il porta-immondizia a scandire i minuti che mancano alla mia fermata.
“Spresiano, stazione di Spresiano”. SCENDO.
C’è qualcuno ad aspettarmi. È Silenzio.
Salgo in macchina, lo faccio accomodare sul sedile passeggero. Sapevo che non m’aveva abbandonato. Era rimasto bloccato in bagno, lo percepisco. Torniamo insieme a casa.

In fondo come dice Mauro Corona “ la solitudine non esiste. Già io e lei siamo in due”.