Ci sono storie che fanno ridere – come quelle che c’inventavamo da bambini sui gradini della scuola - perché contengono cose impossibili da realizzarsi; ci son storie che fanno tremare perché semplicemente vere. Ci son sguardi che fanno morire dalle risate come quelli di Luciana Litizzetto; ci son sguardi che ti mettono al muro e ti terrorizzano, come quelli della mia mamma quand’è arrabbiata. Ci son donne così truccate che non sai più riconoscerle; ci son uomini così mal vestiti che fai finta di non aver mai conosciuto. Vivere è troppo bello, perché vivere a volte è ridere: di se stessi, degli altri, di tutto. Ci son storie, ci son sguardi, ci son donne…ma ci sono anche nomi strani: Virginia Spaccamela, Strano Concetto, Massimo Ingegno, Abete Pino, Calzone Lana, Pizza Margherita, Camisa Bianca. Nomi che ti mettono nell’anima una domanda eterna: “Ma dove l’hanno pescato questo nome?” .
Abacuc è uno di questi. La vecchietta, arrivata sull’altare tutta ansimante nel suo foulard in testa, al mio paese lo chiamò Abacùc. Il finto sapiente dal pulpito della mia chiesa di città lo ri-battezzò Abàcuc. Sua mamma, in quel lontano mattino in cui vide la luce, lo chiamò (forse unica) con l’accento giusto: A’bacuc. Sillabe che racchiudono un mistero. Un progetto.
“Chi era costui” - sarà lecito a qualcuno chiedersi imitando il vecchio curato di manzoniana memoria. Abacuc era un uomo come mille altri uomini: un pugno di fango reso vivente da un soffio divino. Nome un po’ strano, forse un po’ bizzarro: le poche volte che lo incontriamo sorridiamo. Un uomo smarrito, impotente,
incazzato col mondo. Sulla scia di tutti i profeti dell’Antica Alleanza. Di più:
incazzato con il suo Dio! Perché lo spettacolo quotidiano era disgustoso. E perché di questo disgusto Dio sembrava fregarsene. Ai suoi tempi gli uomini si scannano con ferocia, l’ingiustizia raggiunge livelli atroci, si rapina il mondo, il debole è interrato (altro che innalzato come disse Maria), Caino sembra impazzire con suo fratello. Il creato, splendido giardino appoggiato nelle mani creative dell’uomo, sembra diventato una landa di ululati solitari. Storie di
“balbettanti bamboccioni babbuini” – come direbbe
Harry Potter. E Lui? Lui
semplicemente lascia fare. Sembra distratto, indifferente. Sembra un Dio menefreghista. E Abacuc non ci sta! Lui, profeta costretto ad urlare parole di fuoco che nessuno voleva sentir dire, guarda in faccia Dio, il suo Dio, colui che l’ha mandato allo sbaraglio di fronte al palcoscenico della storia e sembra dirGli:
“Dio, come la mettiamo? Io, Abacuc, protesto…”. Lo guardi esterefatto, t’innamori di questo piccolissimo uomo che osa puntare il dito contro Dio, prendi paura perché non scherza…
E scopri che Abacuc sono io, don Marco. Sei tu. Abacuc siamo noi. Siamo noi quando sgraniamo gli occhi stupiti e sbalorditi, frastornati e increduli, indignati e scandalizzati per la sporcizia del mondo. Ma pensa te: son passati 2700 anni e scopri che l’uomo è rimasto lo stesso: una vecchia anticaglia arrugginita che fatica a camminare. Aveva ragione
Fabrizio De Andrè quando, a proposito di un vecchio professore alla ricerca del piacere, annotava:
“Diecimila lire per sentirti dire: micio bello e bamboccione”. L’ha confermato anche
Tommaso Padoa Schioppa (eletto nei blog il nonno più simpatico d’Italia questa settimana), modificando la Costituzione: l’Italia è una Repubblica che deve salvaguardare i
bamboccioni.
Dio e il suo profeta: uno splendore di attesa, di strategia morosa, di follia incantevole. Dio ascolta lo sfogo di quell’uomo. Lo ascolta, lo interpreta, ne fa tesoro…perché Dio s’innamora dell’uomo quand’è libero. Libero di sfogarsi e ringraziare, di stupirsi e vergognarsi, di camminare e cadere, di credere o bestemmiare. Dio aspetta. Poi fa prendere ad Abacuc carta, penna e calamaio:
”Scrivi la visione e incidila bene sulle tavolette perché la si legga speditamente” . Ah! Allora Dio c’aveva in testa qualcosa, non se ne stava indifferente, sentiva l’urlo montare nella gola di quell’uomo. Ed è anche preciso Dio: parla di un termine, di una scadenza. Si, perché su questo palcoscenico che noi chiamiamo vita un giorno calerà il sipario, il regista riguarderà le scene, sarà emesso un verdetto. Il
quando non è dato sapere: basta aver appreso che succederà. E’ Parola di Dio: cioè Dio mette se stesso come garanzia, come assicurazione alla sua parola. Dio mette in gioco se stesso per costringere l’uomo a mettersi in gioco!
E quando l’uomo accetta di giocare con Dio…succedono cose incredibili. Ma che sei costretto a credere:
“Se aveste fede quanto un granellino di senape, potreste dire a questo gelso: Sii sradicato e trapiantato nel mare, ed esso vi ascolterebbe” . Vuoi far ridere Dio? ParlaGli dei tuoi sogni. Vuoi vederlo nervoso? DiGli che non c’è niente da fare. FaGli capire che la realtà è quella che è, la realtà non cambia. Non è mai cambiata.
“Se aveste fede…”. Cioè la realtà è quello che è perché la nostra fede è quello che è, cioè non è fede. Se oggi ti tuffi nel Vangelo, rischi di spararti. Perché fai una scoperta amara: se hai fede c’è
tutto da fare. Tutto resta sempre da fare. Tutto è possibile. Tutto: anche sradicare un gelso dalle radici impantanate nelle profondità del suolo. Anche spostare una montagna gigantesca. Anche cambiare te stesso. Il gelso sta lì in mezzo non per sederci attorno con vestaglia e pantofole, sonniferi e telecomando, diuretici e dimagranti. Il gelso sta lì perché non siamo riusciti a toglierlo. Sta li perché protestiamo ma non cambiamo. Giochiamo con le parole ma sono senza potenza, ne abbiam rapito la tenerezza. Ci sentiamo dei giganti ma la nostra povera storia di uomini ci dipinge come dei nani.
E’ la stessa esortazione che fa
Paolo di Tarso scrivendo all’amico Timoteo e ricordandogli che Dio ci ha dato uno spirito da guerrieri, da avventurieri. Gli ricorda che noi siamo gente creata per lanciarsi all’avventura del mondo. Sporcarsi le mani è comandamento diretto di Dio sceso dalle righe prime del Vecchio Patto: nessuna dispensa autorizzata. Perché il gelso va sradicato, il male va smascherato. Il mondo va aiutato a risorgere quotidianamente. Non basta custodire: è necessario costruire, elevare, innalzare. E’ necessario sconvolgere il mondo!
Robe da matti, don Marco! – direbbe la mia cuginetta sorridente. Sono proprio
robe da matti: aspetto i miracoli dal Signore. Ne sono ghiotto: amo collezionarli come un appassionato di filatelica i francobolli. Ma mi dimentico che i miracoli li compiva quando vedeva la fede. Io, invece, aspetto il miracolo per aver fede. E il mio cammino non s’incrocia mai. Le spalle si guardano, gli occhi si ignorano. E pensare che tutto il Vangelo è dimostrazione della
debolezza di Dio di fronte alla fede. Ma io nego al Signore questa gioia. Perché non ho fede. Sono colpevole di aver rifiutato un po’ di gioia al Signore a motivo della mia poca fede.
Insomma: è bastato un gelso sul mio cammino per incassare una pesante bocciatura.
L’ennesima, tra l’altro!
GOD BLESS YOU! 
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