“L’hai voluto tu, pianista di merda”. Poi appoggiò la mia sigaretta sul bordo del pianoforte. Spenta. E iniziò.
Cosi.
Il pubblico si bevve tutto senza respirare. Tutto in apnea. Con gli occhi inchiodati sul piano e la bocca aperta, come dei perfetti imbecilli. Rimasero cosi, in silenzio, completamente tronati, anche dopo quella micidiale scarica di accordi che sembrava avesse cento mani, sembrava che il piano dovesse scoppiare da un momento all’altro. In quel silenzio pazzesco, lui si alzò, prese la mia sigaretta, si sporse un pò avanti, oltre la tastiera e la avvicinò alle corde del piano.
Leggero sfrigolio.
La ritirò fuori da li ed era accesa.
Giuro, bella accesa.
La teneva in mano come fosse una piccola candela. Non fumava, lui, neanche sapeva tenerla tra le dita. Fece qualche passo e arrivò davanti a quell’altro.
Gli porse la sigaretta.
"Fumala tu, io non sono buono".