Ho un sogno nel cassetto fin da quando ero adolescente: mi piacerebbe scrivere per vivere, vorrei cioè essere in grado di fare della “letteratura”, per raccontarmi, per raccontare fatti ed esperienze altrui... per rivestire di parole la mia vita... Non dico arrivare a scrivere un romanzo: mi accontento di qualche racconto ben riuscito... Sono convinta che il linguaggio sia uno dei pochi mezzi attraverso cui riusciamo a strapparci dall’Anonimato, dall’insulsaggine imperante della nostra vita comune e banale... Chi riesce ad esprimersi con carta e penna, in un certo qual modo si eterna e tramanda la parte migliore di sé, il frutto del suo ingegno: un libro è un microcosmo conchiuso in se stesso e vi si possono creare mondi, esistenze e storie. Attraverso i libri, oltre ad inventare, sotto un certo punto di vista, la Storia, ci si costruisce un’autocoscienza e ci si rende pienamente conto delle proprie qualità e dei propri limiti... riga dopo riga e pagina dopo pagina aumentano le domande, ma anche le risposte e la mediocrità che è in noi si allontana quel tanto che basta a renderci soddisfatti di quel che siamo e della nostra vita... Come vorrei saper scrivere per essere contenta di me...


Perché una volta che il male di leggere si è impadronito dell’organismo, lo indebolisce tanto da farne facile preda dell’altro flagello, che si annida nel calamaio e che suppura nella penna. [V. Woolf]