MI è tornato fra le mani un libro, il primo, che scrissi nel maggio del ’45, a memoria freschissima. Si intitolava "Partigiani della montagna", era la storia delle divisioni di Giustizia e libertà del Cuneese e sfogliandolo ho pensato: sarà un libro ingenuo, in un italiano un po’ tradotto dal piemontese ma qui, quanto a storia, non c’è proprio niente da rivedere, le cose sono andate davvero così, sulle montagne di casa mia e su quelle di tutto il resto di Italia.

Con quella guerra, più o meno civile, più o meno decisiva nel conflitto mondiale, è finito il regime fascista, durato ventidue anni. Dunque non si può mescolarla, commemorarla, parificarla a quella di chi quel regime ha difeso fino all’ultimo giorno. Il partito dei combattenti, delle medaglie d’oro, del siamo tutti italiani allora non esisteva e ciò che non è esistito non fa parte della storia, fa parte del revisionismo che manipola la storia a fini politici. Esso può piacere a quanti tengono presente ai loro fini e comodi che oggi i neofascisti stanno al governo in ministeri importanti e che al Polo delle libertà fa comodo confondere la Resistenza italiana con il sanguinario comunismo stalinista, ma non piace a noi che c’eravamo e che ricordiamo molto bene che il denominatore comune dei partigiani era la guerra ai nazisti e ai fascisti.

NON la guerra della propaganda politica che poi seguì per il comunismo, o il liberalismo, o l’azionismo di cui sapevamo poco o niente. Nelle discussioni che ebbi con Montanelli e altri dissacratori della Resistenza, ripetevo inutilmente: senti, un giorno del ’44 in una mattina limpida stavo su una collina delle Langhe da cui si vedeva l’intero arco alpino. E mi dicevo in ogni valle c’è una formazione partigiana, in ogni città o villaggio c’è un comitato di liberazione, qualcosa di importante partendo da niente lo abbiamo pur fatto in questi mesi. Quella Italia grigia di cui ora parlano i revisionisti era pure dalla parte nostra, ci sfamava, ci ospitava, ci aiutava. Ci danno perciò un grande fastidio i faccendieri della politica che starnazzano e si agitano per mettere assieme partigiani e camicie nere, morti di Marzabotto e morti nelle foibe, la commemorazione di sinistra alla Risiera di San Sabba e quella alla Foiba di Basovizza che mette assieme fascisti e vittime dei titini che non sono sempre la stessa cosa. Il sindaco di Bologna Guazzaloca lasci perdere le commemorazioni dei caduti "tutti uguali". Siamo stati molto diseguali da vivi, e lì ci fermiamo. La vicenda politica che ne è seguita non è esaltante è la solita vicenda del trasformismo italiano, dei comunisti o dei socialisti che passano al polo della libertà, dei fascisti che fanno i democratici, dei tira a campare che cercano di servire i due padroni.

Mi è tornato fra le mani quel piccolo libro: le confusioni allora non erano possibili, chi sorpassava la linea di divisione ci lasciava la pelle. E chi ha dei ricordi veri li custodisca senza guastarli con i pastrocchi commemorativi.

Da Marsiglia, osservo il mondo. È da lì – in cima alle scale del faro di Sainte-Marie, precisamente all’estremità est della diga del Large - che penso al mondo.
Il mondo lontano, il mondo vicino. Che penso a me, anche. Mediterraneo. Uomo mediterraneo.
Marsiglia ha 2600 anni. Io sono parte di questa storia. In questa storia. Di questo secolo e di questo mare minore, come lo chiama giustamente Erri De Luca, scrittore napoletano.
Il che significa che non porto con me altro bagaglio che questa città.
Neanche un’altra cultura. Marsiglia è il mio destino, come
il Mediterraneo di cui sono il figlio meticcio. Si, è proprio questo che
affermo guardando al largo, con la schiena incollata alla pietra calda
del faro di Sainte-Marie.
E, come sempre, con la testa piena dei versi di Louis Brauquier, poeta troppo dimenticato, che seppe cantare Marsiglia ma anche tutti quelli che vennero da lontano per darle la sua
bellezza:

Hommes perdus d’autres ports,
Qui portez avec vous la conscience
du monde!

Marsiglia esiste solo grazie a queste parole.
Tutto il resto sono chiacchiere. Politiche, economiche. Talvolta perfino culturali. Guai a dimenticarlo, pena la morte.
Oggi ovunque io vada non mi parlano d’altro che dell’Europa. È per
questo che vengo al faro di Sainte-Marie. Perché c’è da disperarsi. Perché non vedo un avvenire europeo per Marsiglia. Checché se ne dica. Marsiglia è una città mediterranea. E il Mediterraneo ha due rive. Non solo la nostra. Oggi l’Europa ne nomina una sola e, sappiatelo, la Francia accondiscende fin troppo facilmente.
Facendo di questo mare, per la prima volta, una frontiera tra Oriente e
Occidente, levante e ponente. Separandoci così dall’Africa e dall’Asia
Minore.
Sì, trovo affliggente – e non sono il solo – che la Germania vieti
l’ingresso della Turchia all’Europa, con l’unica argomentazione che si
tratta di un paese musulmano. Affliggente è anche il nostro silenzio,
in particolare quello di Marsiglia.
Nel nome delle Andalusie perdute, d Alessandria muta, di Tangeri
disgregata, di Beirout massacrata avremmo potuto ricordare che la
cultura europea è nata ai bordi del Mediterraneo, nel Medio Oriente.
Europa, è necessario ribadirlo, era una dea della Fenicia rapita da Zeus!
Il mondo greco e l’impero romano vennero dopo.
A questo proposito, il filosofo Predrag Matvejevic scrive,
«il destino dell’Europa si gioca nel centro continentale. L’Unione
europea impone una griglia di lettura del Nord con la quale non si possono leggere i problemi del Sud».

Mi si perdoni, ma nella fine di questo secolo, non so descrivere
Marsiglia in altro modo che con questa paura di essere marginalizzata.
Come lo sono già le culture dell’Europa centrale. Matvejevic dice ancora: «Il nostro secolo si chiude sotto il
segno dei ‘mondi ex’: ex-comunisti,
ex-sovietici, ex-iugoslavi».

Il Mediterraneo, un domani, potrà far parte di questi ‘ex’.
E Marsiglia con lui. Certo, avrei potuto parlare della
luce e del vento a Marsiglia. Di questo mistral che a volte fa diventare
matti. Di questa luce che insegna l’umiltà. Ma sono appunto la luce e il vento – la luce quando mi cadrà addosso e il vento quando sferza il mio viso – che mi incitano a scrivere solo questo.
Dal faro di Sainte-Marie, non do le spalle alla città, no, al contrario
mi appoggio su di lei. E guardo il mare. Il largo.
Questo orizzonte da cui un giorno emerse la nave di quel focese di
nome Protis. Protis è il nostro Ulisse, l’Ulisse dei marsigliesi. Senza alcun dubbio, prima di gettare l’ancora qui, aveva viaggiato a lungo, conosciuto paesi, incontrato molte Calypso. La leggenda non dice se una Penelope l’aspettava al paese; riporta semplicemente che una giovane fanciulla delle nostre parti, Gyptis, gli porse
un calice con dell’acqua fresca e lo scelse come suo sposo.
Il Mediterraneo trabocca di miti. Quest’ultimo mi sta bene. Nasce a
Marsiglia, in quell’incontro di uno straniero con una ragazza del luogo.
Questa è la nostra storia. La mia storia.
Quella di mio padre, e di mille altri padri di marsigliesi della mia
età. Il mito ha un senso solo se letto per quello che è, e perché diventa progetto. Marsiglia declama con fierezza la sua esperienza del mondo. Potremmo anche aggiungere: un’esperienza mediterranea. Perché noi non ne abbiamo altre. Ma, di esperienze mediterranee, sapremo mai averne altre? È la domanda che pongo, io, bastardo di Marsiglia, meteccio tra le culture italiane, spagnole e arabe. E se oggi sono cittadino francese, il mare – questo Mediterraneo
di casa mia, nel quale consumo i miei occhi, il mio cuore e i miei pensieri – resta l’unico luogo dove mi sento essere. Dove mi invento ogni giorno un avvenire. Malgrado tutto. Il che significa tutta la mia fiducia a Marsiglia. Marsiglia, l’unica, la resistente, a superstite dei mondi mediterranei saprà, credo, non diventare un posto di confine – un remake moderno del limes dell’Impero romano – tra il mondo civile e il mondo barbaro, l’Europa del Nord e i paesi del Sud, come raccomanda un rapporto della Banca mondiale alle élites europee.
Sì, io credo, guardando il mare, che se l’Europa ha un avvenire, una
bellezza dell’avvenire, è dentro quella che Edouard Glissant chiama «la creolità mediterranea».
Un altro sguardo sul mondo. È proprio là che si gioca tutto.
Tra il vecchio pensiero economico, separatista, segregazionista (della
Banca mondiale e dei capitali privati internazionali) e una nuova cultura, diversa, meticcia, dove l’uomo rimane padrone del suo tempo e del suo spazio geografico e sociale.
Io questo lo rivendico. Tutto questo. Per fedeltà ai due primi amanti
di Marsiglia, Gyptis e Protis.
E, dunque,per amore.