DATEMI UNA CANZONE, E SALVERO’ ALMENO ME STESSO.







Quanto sono tediosi questi giorni di politica spicciola e tentativi di autoritarismo Made in Italy ?
Vi prego datemi un argomento, uno valido per star qui a non parlare di cretinate.
Non venitemi a dire, bisogna fare qualcosa.
Fatelo.
Avanti.
Scendete nelle strade.
Non venitemi a dire, bisogna lottare.
Vi chiederei immediatamente di non essere patetici.
Io non vi ho mai avuto di fianco in nessuna piazza.
Non venitemi a dire, imbracciamo le armi.
Non vorrei essere un padre a quel punto.
Per vedere mio figlio morire in nome anche solo di un ideale.
Non venitemi a dire, facciamo politica.
Faremmo ridere, risponderei.
E non meno di quelli che ci sono sfilati davanti in questi anni di semilibertà.
E allora trovala tu una soluzione mi si potrebbe replicare.
Già, una soluzione è quello che vorrei in questi giorni.
Una soluzione che non mi obblighi a scappare, o anche solo a voltarmi dall’altra parte, per non vedere.
Rifletto.
Mi lascio accarezzare impunemente dall’aria fresca che spira in questi giorni.
Ma continuo a subire la merda che gira intorno, affogando nell’alcool di volta in volta, giornate che si fanno sempre più scure, nonostante le piante inizino a reclamare la primavera in ogni dove.
Mi dico, ci siamo già passati.
Ci sono già passate persone più grandi di me, nonni, zii, genitori, o vecchi per strada che nascondono rughe e sconfitte nei propri cappotti e cappelli.
Questo significa che non potrà mai cambiare nulla?
Può darsi?
Questo significa che siamo destinati a perdere o accontentarci ?
Vi chiedo di essere realistici.
E’ questo quello che sta accadendo ? E’ questo ciò che ci aspetta ?

SUONAMI QUELLA ! CHE IO TI SUONO QUESTE !





Niente da dirmi.
Che è come dire, niente da dirvi, dal momento che pubblico queste parole.
Solo voglia di lasciare sciogliere i muscoli in tensione, così come la mente.
Anche se non è il momento del riposo.
Meglio fremere.
Anche se sono i nervi a prevalere sulla ragione.
E la ragione non è che non si ribelli, e che non può fare a meno dei nervi, per stare in vita.
Per trasmettere da un satellite pirata che non quello di cui cantavano i Clash, ma è il cervello che mi porto appresso da qualche anno.
Ho il collo che tira vero il basso e il catarro che sfoga il proprio ego nella mia gola.
La mente contratta che mi provoca una strano sguardo, da uomo di bassofondo.
Non mi interesso minimamente dell’estetica, anche se amo le figure retoriche.
I giorni passano, i giorni passano.
Chi me lo sta a ricordare ?

POVERI CRISTI, POVERI INDIANI, POVERI NOI.


Il clima di questi giorni non è soltanto freddo nel senso del clima, ma anche per la quasi indifferenza con la quale passano certe notizie che stanno diventando quasi ordinarie nel nostro brutto-belpaese.
Qualche giorno fa tre giovani “annoiati” hanno dato fuoco a un uomo di origine indiana, penso colpevole a questo punto di essere di origine indiana, in quel di Nettuno.
Mascheriamola pure come noia giovanile, si.
Diamo pure addito a queste eterne confusioni.
Mettiamoci anche che i giovani non hanno più valori, si impasticcano, bevono, fumano e si vanno a schiantare con auto.
No.
Io penso che i valori siano ben presenti in questo tipo di giovani.
Oh già!
E rispecchiano totalmente quelli della cricca che sta al governo e che comanda tramite polizia e televisione.
Maroni comunicava al mondo proprio qualche ora addietro che con gli immigrati clandestini bisogna essere “cattivi”.
Ricordo a tutti che quest’uomo è Ministro dell’Interno.
Che essere clandestino è una condizione puramente virtuale, inventata e che a tutti potrebbe capitare di esserlo senza però perdere la nostra integrità fisica e morale.
E che queste parole hanno uno strano eco.
-dio – dio – dio – dio- dio – dio.
Che non è una bestemmia.
Ma l’eco della parola odio che batte forte i suoi stivali con la scusa che siamo tutti in crisi e che ci attendono tempi duri.
Qui gli unici tempi duri che ci attendono riguardano direttamente il destino dell’uomo come “animale culturale”.
E si sa che tirando fuori la sola parte animale è il più debole a farne le spese, e non il più “forte”.
Ma io spero che per una volta accada il contrario e che Navtej Singh le cui condizioni fisiche sono precarie per il gesto di tre giovani razzisti, ce la faccia, per poter prendere a schiaffi il destino che qualcuno altro gli ha riservato.

MEZZOGIORNO DI FUOCO (ANZI ERANO LE 14.15, IERI.)








Dunque oggi giornata di riposo dopo aver incassato il risultato positivo di ieri in ambito universitario.
Buono.
Uno in meno.
Visto che il suddetto professore con cui mi sono confrontato fino a qualche settimana fa non aveva nessuna intenzione di fissare la data dell’esame e anzi, mi aveva consigliato caldamente di provare poi ad Aprile.
Bravissimo.....
E’ proprio vero che per rompere le scatole bisogna bussare alle porte giuste: dicesi “poteri forti”.
Presidenza di Facoltà.
La migliore per questo genere di problemi.
Ieri visto che ero l’unico a dover sostenere l’esame è stato un po’ come rivivere un vecchio western d’annata, con la pistola calda e pronta dalla propria parte.
E per fortuna questa volta l’ho spuntata io.
Non è detto che la vittoria sia andata al migliore, ma posso dire che me la meritavo, anche perché in quel momento metà della gente che conosco cospirava affinché tutto andasse per il verso giusto.
E così è andata.
Meglio.
Una prima gettata di catrame caldo per costruire una strada che porta altrove.
E l’importante, è che porti.
Mi godo la musica in una settimana di “Clashologia” avanzata, anche se trovano spazio in mezzo i classici i ritmi più svariati.
Io vi offro questo, che mi pare scaldi bene la giornata.

BREVE, DALLA BOLIVIA.







E mentre l’Italia dorme, il mondo continua a girare.
Dalla mia corrispondente e corrisposta oltreoceano ho saputo in gran anticipo che ha vinto il SI (probabilmente) in Bolivia, secondo le proiezioni che lo danno al 60%, per quanto riguarda i cambiamenti alla costituzione del paese.
So che per molti di noi non vuol dire niente, ma per la Bolivia capitanata dall’ex leader cocalero Evo Morales e per la maggioranza (ma minoranza nei fatti) della popolazione “india” vuole dire molto.
I cambiamenti più significativi nel paese riguarderebbero: il riconoscimento dell’esistenza di 36 «nazioni», eredi dei popoli originari che furono assoggettati e decimati dalla Conquista spagnola, qualche mutamento in ambito giuridico nel quale si riconosceranno pratiche di «diritto tradizionale e comunitario» oltre a quelle dei codici già esistenti, il rapporto con la Chiesa cattolica il quale da privilegiato con la Stato sarà messo al pari con le altre religioni esistenti nel paese e se la dovrà vedere e contendere d’ora in poi con la Pachamama (la “madre terra”) venerata da molti.
Preccupazioni espresse dalla minoranza bianca e meticcia (che di fatto possiede il potere economico del paese) la quale richiede maggiore autonomia per le regioni dell’Est , da Washington e dalla Chiesa cattolica, i quali vedono scivolare via la maggior parte dei loro interessi in Bolivia.

“ E ora vorrei dire
che la gente può cambiare qualsiasi cosa se vuole,
e intendo qualsiasi cosa al mondo.
La gente corre, segue i suoi piccoli binari. Io sono uno di loro.
Ma dobbiamo smettere tutti di seguire i nostri miseri binari.
La gente può fare qualsiasi cosa.
E’ una cosa che sto iniziando a imparare.
La gente là fuori si fa del male a vicenda.
E’ perché è stata disumanizzata.
E’ ora di riportare al centro l’umanità
e di seguirla per un po’.
L’avidità non porta da nessuna parte
dovrebbero scriverlo su un grande cartellone a Times Square.
Senza gli altri non siamo niente.
Questo è quello che penso. “

Fernando di Luis Sepulveda, tratto da "Le Rose di Atacama", Guanda Editore






Un giorno ormai perduto nella memoria degli abitanti di Resistencia, nel Chaco, per le sue strade calde e umide fu visto camminare un forestiero che portava una chitarra e chiacchierava amichevolmente con un cane di razza ignota, che lo accompagnava fedele come un’ombra. Lo sconosciuto bussò alla porta di una pensione e dopo essersi presentato come artista girovago, cantante di boleri per maggior precisione, chiese se lui e il suo cane potevano prendervi alloggio.
«Sempre che rispettiate le ore della siesta. Tu non canti e il cane non
abbaia» gli risposero.
La siesta è lunga nel Chaco. Le ore del riposo passano lente e tranquille come le acque del Paraná. Nella spietata canicola la brezza si allontana verso territori che nessuno conosce, non cinguetta il fornaio, il surubì chiude i suoi occhi tondi in fondo al fiume e la gente si abbandona a un profondo e benefico sopore.
Pochi giorni dopo il suo arrivo, durante una siesta, il cantante si addormentò per sempre. Quando il padrone della pensione e i vicini scoprirono il triste evento, si resero conto che non sapevano quasi nulla di lui.
«Uno dei due risponde al nome di Fernando, ma non so se è l’uomo o il
cane» disse qualcuno.
Dopo aver seppellito il cantante, in segno di rispetto verso la sua memoria gli abitanti di Resistencia decisero di adottare l’animale, lo chiamarono Fernando e gli organizzarono la vita: il proprietario di una piccola taverna si impegnò a dargli ogni mattina una tazza di latte e due
cornetti. Il cane Fernando fece colazione per dodici anni nello stesso locale e allo stesso tavolo. Un macellaio decise di servirgli quotidianamente, a mezzogiorno, un pezzo di carne con l’osso.
Il cane Fernando andò puntuale all’appuntamento per tutta la sua esistenza. Gli artisti del Fogón de los Arrieros, una casa aperta a tutti in cui i viandanti trovano ancora un posto per riposare e un mate, accettarono il cane Fernando come socio dell’istituzione, dove si mise in luce come implacabile critico musicale.
Forse ereditato dal suo primo padrone, il cane possedeva infatti uno spiccato senso dell’armonia e ogni volta che qualche musicista stonava, doveva sopportare la reprimenda degli ululati di Fernando.
Mempo Giardinelli mi ha raccontato che durante il concerto di un
prestigioso violinista polacco in tournée nel Nordest argentino, il cane Fernando ascoltò attentamente dal suo posto in prima fila, con gli occhi
chiusi e le orecchie tese, finché una stecca del virtuoso gli fece proferire uno straziante ululato. Il violinista interruppe l’interpretazione e pretese che il cane fosse allontanato dalla sala. La gente del Chaco rispose chiaro e tondo:
«Fernando sa quello che fa. O suoni bene o te ne vai tu».
Per dodici anni il cane Fernando passeggiò a suo piacimento per
Resistencia. Non c’era matrimonio senza gli allegri latrati di Fernando,
mentre i novelli sposi ballavano un chamamé. Se Fernando mancava a
qualche veglia funebre, era un vero discredito tanto per il morto quanto per i parenti.
Disgraziatamente la vita dei cani è breve e quella di Fernando non fece eccezione. Il suo funerale fu il più affollato che Resistencia ricordi.
I necrologi riempirono di tristezza i giornali locali, innumerevoli
paraguaiani attraversarono il confine per manifestare il loro sincero dolore, i pezzi grossi della politica cantarono le lodi delle sue virtù civiche, i poeti lesserò versi in suo onore e una sottoscrizione popolare finanziò il suo monumento, che si erge davanti al municipio, ma voltandogli le spalle e cioè mostrando il culo al potere.
Un paio di settimane fa, assieme a mio figlio Sebastián che sta imparando a conoscere i sentieri che amo, lasciammo Resistencia per
attraversare l’Impenetrabile Chaco. Sul limitare della città, leggemmo per l’ultima volta il cartello che dice: «BENVENUTI A RESISTENCIA, LA CITTÀ DEL CANE FERNANDO».